Jour de pluie
Photo de Christian Coigny
Il pleut. Beaucoup. Passionnément. Il pleut et je n’ai nulle envie d’aller flâner en dehors du lit. Il faudrait pourtant. Mais non. Je sens la chaleur de ta peau non loin de moi. Combien de temps te faudra-t-il pour entrer en contact avec la mienne ? Une… Deux… Trois…
Il pleut. Enfin, peut-être que la pluie tombe encore. M’en fous. Oui, je m’en fous. Je sens ta main qui se faufile sur ma jambe, qui remonte, remonte, remonte encore. Ta paume s’arrête sur la chute de mes reins. Je suis bien.
Il pleut toujours. Sûrement. Ma main a emprisonné ton sexe tendu telle une offrande païenne. La tienne a retrouvé le chemin de mon bas-ventre déjà humide. Nos gestes sont lents, comme endormis.
Il pleut encore. L’excuse est paresseuse. Le téléphone en sourit. Dans la chambre règne encore une torpeur ensorcelante et érotique. L’air y embaume les sexes repus. Les murs se renvoient l’écho de nos derniers soupirs.
A nouveau mes yeux se ferment. Je t’entends vaguement refermer la porte, emportant le bruit de l’averse avec toi…
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