Impudique Magazine

- Cette fois…

Je t’écoute me raconter. Digne. Abrupt.

- Cette fois, c’était la bonne.

Il faut dire qu’elle avait bien calculé l’éloignement. Certaine que son sauveur serait en peine de trouver un cheval blanc assez rapide. Sauf que cette fois, c’est toi qui l’a trouvée. Enfin, ta mère et toi. Trop tard.

- Bien sûr, le père culpabilise.

Et ce défini impersonnel que tu utilises toujours au lieu du possessif. Sais-tu que ta voix redevient celle d’un petit garçon quand tu l’interpelles en t’écriant « p’pa » ? Comme si tu avais peur de le brûler.

- Cela commence à 14 h 30. Quelques minutes plus tard, le cercueil disparaîtra dans les flammes.

Et c’est de la colère froide qui bouillonne. En toi. En moi. En nous tous. De quel droit ?

- Il va falloir qu’il se raccroche à autre chose maintenant.

A toi. A toi, son fils. A toi et à tes enfants. Peut-être qu’enfin il vous verra. En panoramique.

Douleur de lettres. Douleur du sang.

Tu ne le sais pas mais j’entends encore sa voix. Et son rire si particulier. Je croise encore son regard si bleu. Ses cheveux blonds et fins. Des instants clichés surgissent du passé. Des gais. Des tristes. Des forts et épicés. Des doux et tendres. Des impuissants. Des faux-semblants. Et cette phrase oubliée « Vos enfants sont si beaux, tu ne veux pas me le prêter ? »

- Elle a choisi. Au moins, elle ne souffre plus.

Oui… Mais pourquoi ? Pour quoi ? Aujourd’hui et dans les jours à venir, Isabelle, je ne t’aime pas.

A toi, Y.