Impudique Magazine

Elle a décidé qu’ils iraient chez lui. Parce que. Derrière, les petites se chamaillent. La chaleur est intense. Une voiture à laquelle est vissée une caravane les double en plein tournant. Un poids lourd arrive en face. La caravane blanche oscille. Droite. Gauche. Il freine. Freine. Instinctivement, elle pose les mains sur son ventre. Dedans grandit son fils. Elle sait que ce sera un fils.

- Depuis quand bois-tu du whisky, sourire d’avril ?

Elle le regarde droit dans les yeux en avalant une gorgée à l’odeur d’éther. Ses yeux pleurent. Il avale le sien en pointant ses yeux dans son décolleté. Sa robe jaune ajusté sur son corps encore svelte semble rétrécir. Encore.

- Tu ne finis pas ton verre ? Toujours aussi sotte !

Ils sont allongés sur la pelouse rêche. Les petites gambadent en riant. Debout, il contemple sa propriété.

- J’ai toujours aimé cette vue. Magique !

Elle resserre vivement les cuisses. Brûlée.