Corpus # 20
Il pleure. Pas toutes les nuits. Mais il pleure. Elle l’entend. Elle le sent.
- Mais qu’est-ce que tu veux à la fin ? Tu veux qu’on divorce ? C’est ça ? Tu veux tirer un trait sur tout ce que nous avons construit ? Notre famille ? Qu’est-ce que tu veux ? Dis-le, merde ! Du jour au lendemain, comme ça, tu es capable de me dire « je ne t’aime plus » ? Mais qu’est-ce que je t’ai fait ? Qu’est-ce que je ne t’ai pas fait ?
Comment lui dire que ce n’est pas lui ? Que cela n’a jamais été lui. Que c’est elle. Elle, la mauvaise. Elle et son sourire d’avril. Elle et son corset blanc.
- Il a Alzheimer. Il ne peut plus rester seul chez lui. Ne viens pas le voir ! Tant de kilomètres pour… Ce serait inutile.
Et dehors, il pleut. La pluie tombe en stries diagonales. Karchérisant la neige. Si blanche. Si pure. Inutile ? Mais qu’est-ce qu’elle va devenir sans lui ?
FIN.
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