Impudique Magazine

photographie de Brad Willis

L’herbe est jaune de soleil. Une question envahit sa tête entre une cigarette et un chant d’oiseau. Il est là-bas, ailleurs. Elle n’envahira pas cet espace, leur espace. Elle pourrait. Mais non.

Dans la maison vide où aucun bruit ne résonne, la jeune femme tourne les pages d’un livre qui s’écrit au fil des jours, aux lames de fond de ses nuits. Assise en tailleur sur le canapé rouge, son stylo dessine des courbes de mots qui s’inclinent et se déclinent en images névrotiques. Les idées fusent, diaboliques.

Elle aimerait des tapis moelleux où se perdraient leurs cris de jouissance, des miroirs colorés de leurs deux corps nus et fiévreux qui s’enlacent et se flattent l’encolure pour mieux se jouer de leurs âmes syntaxiques. Elle voudrait déjà coller sa bouche sur ses lèvres mouillées de champagne, l’aspirer d’une goulée pour mieux le laisser couler, bulleux sur son sexe orgueilleux. Elle imagine alors l’éclat bouillant de ses yeux, son demi-sourire, ses mains qui se crispent semblant manquer d’air.

Elle sait son envie d’elle, ce désir ardent qui le cloue. Elle le sait, ils éprouvent le même. A vouloir crever les murs du son de leurs orgasmes. A se renifler l’essence même de leur être. A s’exploser la tête de fantasmes inconnus.

L’herbe est tendre de ciel bleu. La cendre de sa cigarette est tombée et l’oiseau s’est envolé. Là-bas, il se surprend à regarder régulièrement l’écran de son portable. Aucun nouveau message. Elle a promis. Il sourit et répond à celle qui l’accompagne.

photographie de Brad Willis