Impudique Magazine

Les bruits d’une conversation arrivent à ses oreilles. Des rires aussi. Scribe fixe les gouttes d’eau retenues sur les feuilles de l’alchémille. Elle fume. Ses derniers jours, elle fume un peu trop. Ses pieds nus caressent l’herbe humide. Il faudra bien qu’elle choisisse une paire de chaussures pour rejoindre son kiné tout à l’heure. Encore quelques longues minutes à savourer le chant d’un oiseau, à regarder les fourmis chargées de leur paquetage qui avancent en file indienne sur un chemin tout tracé.

Scribe soupire. Aujourd’hui, elle n’a rien écrit. Aujourd’hui, elle n’a pas fait grand chose à part vivre. Elle se sent improbable mais finalement, elle aime bien. *On devrait toujours être légèrement improbable. Cassandre ou Charlotte ? Son pied hésite. Un défaut de prophétie sans doute. Ou de coordination tout simplement. Et si Scribe optait plutôt pour un trihori ? Elle est douée pour danser à trois. Le souvenir de son rêve lui provoque un sourire. Sacré hippocampe que le sien ! Certaines images de la scène sont encore si nettes que son ventre en frissonne d’envie.

Ils étaient tous les trois dans une pièce qui pouvait être une salle à manger. La femme de Dam lui prodiguait quelques conseils. Scribe s’exécutait sans complexe. A genoux devant son amant qui lui offrait complaisamment son sexe, elle le suçait consciencieusement sous les yeux de l’épouse. Avec un malin plaisir, Dam relevait son visage pour croiser son regard. Ses pupilles étaient dilatées, il se mordait la joue en crispant ses doigts dans ses cheveux. Scribe avalait son sperme jusqu’à la dernière goutte. A la suite de cette fellation, elle était embauchée.

N’empêche ! Suceuse d’homme marié sur un CV, ça le ferait diaboliquement ! C’est la conseillère cularde qui en ferait une tête ! « Qu’est-ce que vous voulez faire exactement ? » « Branleuse mais professionnelle ! Z’avez vu mon bagage cul-turluttel ? »

*Oscar Wilde