Impudique Magazine

Photographie de Waclaw Wantuch

Le soleil étire ses rayons dans le ciel bleu. Scribe patauge pieds nus dans l’herbe tondue comme dans ses idées. Bleu comment ? Pas pétrole, c’est à Bashung. De France ? De roi ? De roi de France ? Bleu électrique. C’est elle qui l’est, électrique.

La fumée de sa cigarette ondule au fur et à mesure de sa marche. Scribe stagne quelques secondes pas loin du marronnier. Pas loin du mélèze non plus. Ses yeux se perdent dans le moutonnement rose des fleurs du prunus. Si elle le voulait, elle snoberait en lui donnant son nom véritable. En latin même. Ses yeux se perdent dans le moutonnement rose des fleurs du prunus serrulata amanogawa. Scribe accrocherait peut-être sur le amano-machin-chose. Mais qui s’en soucie ? Sûrement pas elle.

Depuis quelques mails, la jeune femme a la confirmation de ce qu’elle pressentait. Entre eux, il a toujours existé cette alchimie. Alchimie sexuelle. Alchimie animale. Alchimie. Donc, Scribe sait qu’à partir d’aujourd’hui, il ne sera plus question de sexe entre elle et l’Homme à la lampe. De baises serait plus juste. Ecarlates même.

« Pas d’accords entre nous. Ni de pacte. C’est d’accord. Bordel ! Je crois que je digère très mal ton absence. C’est aussi con que cela. Colle-moi une beigne ! » En même temps, si Dam pouvait éviter. Il ne faudrait pas non plus qu’elle arrive lundi avec une tête de déterrée ! C’est fou ce que d’un coup, Dame Nature a pris ses aises. Le siamois aussi. Ce con de chat a pissé dans un coin de la cuisine.

« Tu écris comme dans un beau roman de la beat génération » lui a confié PM. « Tu es de plus en plus douée pour l’écriture » lui a écrit l’Homme à la lampe. De la gémellité mâle dans l’air. Et des pieds nus dans les chaussettes.