Impudique Magazine

Une main en appui sur le rebord à côté de la vasque, Scribe se caresse face au miroir, les yeux fermés. Seul un morceau de dentelle noir emprisonne ses seins. Ses jambes vacillent sur des sandales aux talons vertigineux. Soudain, Dam pose une main sur sa hanche, l’autre glisse de son pubis à sa gorge avec une lenteur étudiée. La jeune femme entrouvre la bouche, laissant échapper un râle. Avec douceur, il l’embrasse dans le creux du cou, juste avant de le lui serrer. D’un coup de reins, il la pénètre en force tout en enfonçant des doigts entre ses lèvres. La tête légèrement renversée en arrière, Scribe ouvre à demi les yeux et croise son regard brillant. Elle cherche fiévreusement de l’air. « Tu vois, ça, je n’en ai pas l’expérience » lui avait-il dit l’autre soir.

A la porte de la salle d’eau, ils frémissent, suspendus aux secondes charnelles. Combien sont-ils exactement ? Scribe n’en sait rien. Scribe a toujours la tête vide dans ses rêves. Des hommes grands et beaux jouent des coudes avec des petits gros à la panse remplie de bières dégueulasse ; des femmes aux ongles déchiquetés et aux bas déchirés tendent leurs croupes à d’énormes chiens à la gueule béante ; impavide, un chat aux yeux verts et sans bottes de sept lieues lisse ses moustaches de sa langue râpeuse ; des morts gonflés de pets putrides et immondes balancent des coups de batte de base-ball à ceux qui s’approchent d’un peu trop près ; une princesse au petit poids et à la chevelure de pétasse se dispute un phallus sanguinolent avec une sorcière aux cheveux rouges écarlates et au rire strident. Tout ce monde iconoclaste hurle, éructe, crache et claque et baise en silence. Et toujours les grains de peaux, les moiteurs, les sueurs, les souffles, les respirations des deux amants s’enlacent, se chevauchent, se lèchent et se nouent sous le regard gêné du grand Maître érubescent.

« Dieu, faites que tout cela existe ! » murmura Scribe des lambeaux de rêve encore accrochés dans ses mèches folles. « S’il existe, on sait bien que c’est un petit joueur. Tout comme le diable. » lui souffla Dam à son oreille.

Un rayon de jour de pluie violé par le soleil envahit la chambre. Le corps nu et chaud, Scribe titube jusqu’à la fenêtre et l’ouvre. Dans son crâne, subsistent encore des bouts de phrases. Le don de soi est tellement plus complexe chez une femme que chez un homme. Une femme a besoin d’un univers désir alors que l’homme dispose d’un désir universel. J’ai envie de te montrer et de te donner mes jolies fesses. Ainsi aguiché, affamé, séduit, je prendrai un malin plaisir à faire durer tous nos ébats. Et quand mon sexe demandera grâce, j’aurai toujours ma bouche, mes doigts, le reste de mon corps pour continuer de profiter de toi. Nous sommes de la même espèce. Tu es belle. J’ai parfois, souvent, envie de te lire davantage, de te découvrir davantage, c’est en cela que je me sens frustré. Toi, vas-y, ne lâche rien, sois maniaque, à la virgule près. Toute femme qui se sera faite mâle entrera dans le Royaume des cieux. Je suis venu supprimer l’œuvre de la femme. Le vent frais qui s’engouffre dans la pièce a tôt fait de tout chasser. Une nouvelle semaine débute. « Sincère, je le suis toujours avec toi. » Scribe plisse les yeux, elle n’a jamais supporté la lumière voilée.