Impudique Magazine

Des averses de pluie récurrentes avaient détrempé le pré. En cette fin de soirée, Scribe avançait chaussée de bottes en caoutchouc, emmitouflée sous plusieurs couches de vêtements dont la dernière était rouge. Dès fois qu’on la confonde avec une fleur des champs ! Elle planta la pointe de son grand parapluie dans la terre molle en évitant de justesse une chute malencontreuse.

« Hé ! Mais c’est notre gentille logeuse ! » « Tu m’as reconnue grâce à ma tenue ? » Leurs rires se mélangèrent. Mo s’approcha un peu plus et renouvela ses remerciements de toute la profondeur de ses yeux noirs. Dans l’après-midi, Rémi avait téléphoné. Hésitant, il lui demandait s’ils pouvaient débarquer chez elle à six, pour prendre une douche. Dix minutes plus tard, Scribe leur avait ouvert sa porte. Rémi connaissait déjà les lieux. Elle l’invita à faire passer ses potes musiciens dans l’un des salons pendant qu’elle s’activerait à leur préparer un café. Un à un, ils défilèrent dans la cabine de douche avant de s’écrouler sur les canapés rouges ou oranges. Une heure plus tard, en passant dans la cuisine histoire d’y boire un thé, Scribe découvrit le batteur qui boulottait un donut. Sans gêne aucune. Elle lui sourit comme elle sourit à Rémi qui, peu après, passait la tête dans l’embrasure de la porte de sa chambre-bureau : « J’ai vu que tu avais du jambon dans ton frigo. On peut taper dedans ? »

« Ton accueil, c’est un des meilleurs moments de ma journée, tu sais ? » enchaîna Mo. « Tu aurais pu prévoir d’autres chaussures, non ? » Il rit. « J’ai déjà le pantalon, c’est pas mal ! » La jeune femme regarda le chanteur se couler vers la scène, ses cheveux noirs profonds resserrés en une queue de cheval impeccable, ses longs doigts resserrés autour d’une cigarette, son long manteau noir ondulant à sa suite. L’allure lente et fière, il était touareg. Un berbère marchant dans le désert. Oui. La veille, à la répétition, toutes les filles présentes devenaient dingues dès qu’elles l’entendaient chanter. Qui, ici, aurait pu savoir que Mo avait joué pendant plusieurs années avec Tété ?

Scribe jeta un coup d’œil à l’accueil. Au loin, les voitures commençaient à former une belle tache sur le parking. Finalement, les spectateurs osaient braver le temps humide et froid. Elle commanda une boisson et alluma une cigarette. Un rassemblement gesticulant s’était formé à gauche de la scène. En passant, Boris lui expliqua que l’humidité posait un sérieux problème aux branchements électriques à tel point que la chanteuse prenait le jus en touchant le micro. « Tu ne penses pas qu’ils devraient déplacer la scène et l’enlever de dessous tous ces fils électriques ? » « Ecoute ! Avec tous les cerveaux qui sont là-bas, ils vont bien trouver quelque chose. Je n’y retourne plus ! A chaque fois, je me prends la mine ! »

Une heure et demi plus tard, l’équipe avait résolu la panne. Personne ne s’était plaint. La fille put entamer son tour de chant et là, Scribe regretta vraiment que le courant circule à nouveau. Cinq chansons monotones. A croire que le groupe ne jouait qu’une seule et unique note ! Cinq reprises tellement malmenées que reconnaître le titre original relevait de l’exploit. « Quelqu’un pourrait lui indiquer la route pour rejoindre Cindy Sanders ? » cria un spectateur. Puis, ce fut enfin au tour de Rémi et de ses amis d’envahir la scène. Dès les premières notes des guitares, la foule put se rendre compte de la différence. Le saxo était lui aussi un as, tout comme le claviériste. « En fait, notre groupe n’existe que depuis hier. Si, si, croyez-moi ! Vous n’entendez que des impros ! » tenta d’expliquer Mo. C’était pourtant la stricte vérité, même si cela ne transparaissait pas dans le son.

Et soudain, la foule entra en transe « *I shot the sheriff But I didnt shoot no deputy, oh no! oh! I shot the sheriff But I didnt shoot no deputy, ooh, ooh, oo-ooh ». D’où tenait-il cette voix incroyable ? Même quand il scatait, Mo était divin. « *I - I - I - I shot the sheriff. » Il planait comme un parfum de ganja et Scribe eut brusquement envie d’osciller dans un hamac, avec le soleil pour témoin.

*I shot a sheriff, Bob Marley