Impudique Magazine

Le temps se léchait les pattes et se les passait derrière les oreilles. Le soleil jouait à nouveau à cache-cache et les roses au cœur pommettes de fillettes se pâmaient d’inattention. Sous le bouleau, la grande pivoine dégorgeait de pétales nacrés. Scribe fumait. Intérieurement, elle fumait. Extérieurement aussi et sa buraliste attitrée en profitait d’ailleurs pour lui asséner des répliques toutes faites. Scribe lui répondait toujours gracieusement. Ce n’était pas dans sa nature de coller des pêches à ses semblables. Quoiqu’elle n’ait pas grand chose de commun avec une vendeuse de ticket de loto. Même la veille d’un vendredi 13. Pourtant.

Pourtant, ce matin, Scribe s’était une nouvelle fois rendue à son rendez-vous quasi hebdomadaire avec cette miellasse incapable conseillère. Toujours aussi cularde. Toujours aussi je réponds au téléphone en soupirant que, je papote avec ma collègue en me plaignant que, je suggère à ma bénéficiaire assise sage comme une image pieuse sur son siège qu’il faudrait que. Scribe eut largement le temps d’observer les autres pèlerins pingouins stagiaires. Une réunion de boiteux ? Plusieurs personnes avaient des cannes. Une assemblée de A.A ? Ils suçaient leur tasse de café comme s’ils n’avaient pas bu depuis deux jours. Une jeune asiatique expliquait à une quinqua qu’il suffisait simplement de changer ses paramètres au lieu de racheter un clavier uniquement parce que son « p » se multipliait à l’infini lorsqu’elle tapait sur sa touche. Deux femmes mal attifées sortirent fumer leurs clopes. Deux boiteux les suivirent de près. La foule se compactait dans l’escalier étroit et Scribe commençait sérieusement à avoir envie de mettre les voiles. En parlant de voiles, les jeunes femmes turques avaient totalement disparu. Ainsi, petite cularde chef avait obtenu raison. Six Turques, ce n’était pas suffisamment rentable pour un atelier mais six branques parlant français l’étaient. Ouais, ouais, ouais. Ce fut enfin son tour d’entrer dans le confessionnal bureau vitré.

Non, Scribe n’écoutait pas spécialement les infos. Oui, elle connaissait cette loi mais la pensait déjà en vigueur. D’ailleurs, n’était-ce pas à cause de celle-ci qu’elle était ici ? OK. OK. D’ici quelques semaines, Scribe avait de fortes chances de se retrouver caissière de supermarché à Trouduculdumonde sur Coinpaumé. Cool. Sympa. Un pur ravissement, vraiment. Récolter la merde que d’autres avaient semé en profitant du système mis en place par la gauche, franchement, Scribe adorait. Du coup, ses envies de créer un havre de paix pour écrivains et artistes, genre salon littéraire ou autre, tombaient à l’eau. Les baisés, comptez-vous ! Un jour, promis juré craché, vous éviterez quand même de cracher sur ce sol merci bien, les derniers seront les premiers. Même Goldman l’avait chanté. Un jour, je vous le prédis, les baisés seront les baiseurs. Se posera le problème des enculés. Ça se classe dans quelle catégorie, les enculés ? Non parce que… Ce jour-là, je sauterai les deux pieds joints dans ma petite culotte. Et sans les mains !

Scribe fut tentée de se lever pour haranguer la foule tel Zola J’accuse. Un regard réjoui l’en dissuada. De toute façon, Jeanne d’Arc n’était plus à la mode depuis des lustres. Les Anglais envahissaient les côtes en exhibant leurs livres, - grignotaient l’intérieur des terres petit à petit l’oiseau fait son nid -, devant des promoteurs immobiliers qui leur ouvraient tout grand leurs tiroirs-caisses cachalots affamés. Du moment qu’ils achetaient. Du moment qu’ils retapaient les vieilles maisons. Du moment qu’ils dépensaient sur le sol français, terre d’asile tant convoitée. Du moment qu’ils n’imposaient pas encore leur recette de la panse de brebis farcie chère aux papilles de Birkin *je m’appelle Jane et je t’emmerde.

Scribe sourit. Ce regard, c’était celui d’un enfant du Burkina Faso. Il suçait une racine, bien calé sur la hanche de sa mère qui, elle, maintenait en équilibre sur sa tête, un panier rempli de choux verts. Crise alimentaire ? Mais non, mais non ! Pensez-vous ! Si crise alimentaire il y a, c’est de la faute à « certains pays producteurs de céréales [qui] ont choisi de restreindre leurs exportations, exacerbant la tension sur l’offre. En fait, le moyen le plus efficace pour inciter à produire plus, dans les pays développés comme dans les pays en voie de développement, serait de réduire les distorsions commerciales » vous expliquera Sappleton. Quand Barnier raconte que « le choix de cultures d’exportation dans les pays pauvres a détruit les cultures vivrières et fait disparaître les paysans. » et que « mettre en compétition des agriculteurs dont les niveaux de compétitivité varient de 1 à 1 000, c’est à coup sûr condamner les plus pauvres. », Strauss-Kahn enfonce le clou en clamant que « personne ne devrait oublier que toutes les nations comptent sur le libre-échange pour nourrir leur population. » Forcément, ces marteaux, ça fait doucement marrer ce bébé burkinabé.

Scribe sourit. Le bébé n’est pas dans ce bureau, non. Mais elle sait qu’il sourit, là-bas, dans la région du Goulmou. Tout comme son père Foldia sourit. Un large sourire qui coupe le visage en deux, une banane blanche émail diamant, longue d’une oreille à l’autre. « Et toi, Foldia, malgré tout, tu souris dès que tu te réveilles ! Pourquoi tu souris, Foldia ? En France, ils font tous la gueule dès le matin. Surtout les jours de boulot ! » « Je souris parce que je suis encore en vie. » Scribe sourit. Elle était encore en vie, non ?

Léo Ferré avait écrit : « Pour que le désespoir même se vende, il ne reste qu’à en trouver la formule. » En mai, Halimi a prévenu que déjà certains l’avaient trouvée, la formule. Là-bas. Loin. Ici, entre les gouttes de pluie et le vol d’une queue-rousse, c’était plus difficile à voir.
« Tout passe comme cette eau ; rien de ne s’arrête ni jour ni nuit. Ce qu’il faut changer est ici et maintenant, avec les hommes tels qu’ils sont et les rapports de force présents » enseignait Maître Kong.

« Maître Kong était vraiment un King » plaisanta Dam un peu plus tard. Son roi, c’était lui. Il ne le savait pas encore et peut-être qu’elle ne le lui dirait jamais. Un homme capable de la surprendre, de la faire sourire, de la faire rire pouvait bien être qualifié de roi. Même en cachette. Roi de pique. A cause du coeur noir et de sa queue. Enfin, elle se comprenait.

*Je m’appelle Jane, Mickey 3D et Jane Birkin