Impudique Magazine

L’accent possède quelque chose d’anglais. Scribe adore. Elle le lui dit. « Je suis né à l’île Maurice. » La journaliste situe mentalement l’île à côté de la Réunion. Le dodo, le chanteur de l’ex-groupe Images, le corail, les lagons, la plage. Le rhum aussi. La bière Phoenix dont il faudrait qu’elle parle à Dam. Prochainement. « Je vous envoie un mail avec la bio. L’album vous parviendra à l’adresse que vous nous avez mentionnée. » « Vous voir sur scène doit être un pur bonheur… Nous boirons un café ensemble la prochaine fois que je viens à Paris. » « Avec plaisir. Je vous ferai visiter nos studios. »

En coupant la communication, Scribe a soudain envie de partir. L’Il de la Tentation et elle, tiens. Cette pensée la ramène vers ces émissions plus abêtissantes les unes que les autres. Comment des personnes sensées pouvaient-elles devenir accro à ces montages fabriqués de toutes pièces ? Genre, je te trouve trois couples. Ils sont jeunes, beaux, frétillants et fringants. Je te les colle sur une île paradisiaque, les hommes d’un côté, les femmes de l’autre. En prime du séjour, je te leur offre des boys et des girls livrés huilés sur un plateau doré de sable blanc, sex-toys d’un été chaud chaud chaud. En sus, je te les affuble d’un nom bécassou au possible : les tentateurs et les tentatrices. En récompense, faut mimer l’adultère. Tout est filmé, donc tout est pipé. Ne pas oublier la blonde animatrice qui joue la mouche du coche en s’emmêlant dans son peu de dialogue. « Vous allez voir des scènes que je ne connais pas, Thomas. Je ne sais pas lequel d’entre vous cela concerne. Alors Thomas, qu’avez-vous vu ? » Et là, Scribe se marre. Parce que si elle sait tout cela, c’est qu’elle a regardé au moins une fois. Inutile de se planter devant le poste de télévision à chaque diffusion, un résumé est envoyé à chaque fois. Et matraqué, je vous prie, dès fois que le téléspectateur ne comprenne pas du premier coup. Nimportnawak ! Ce que se demande, Scribe, c’est si Manu a fini par atterrir sur Koh Lanta en tirant sa valise ? Et ça, ça la fait rire !

Un peu moins qu’en entendant ces réflexions « Disco ? V’là d’jà pas le prénom ! » « N’empêche, pour être sélectionné faut savoir monter à cheval, sauter en parachute, nager avec des loups de mer ! » « Faut surtout savoir bouger son popotin et si possible à poil dans la mer ! » « Hé ! Débarquer sur l’île, c’est une récompense ou une punition pour les participants de la Star Ac ? » « Dis donc, ils l’ont trouvé où ce couple qui vient de débarquer ? Attends ! Le mec il annonce clairement qu’il trompe sa nana depuis le début et elle s’exclame qu’elle se meurt d’amour pour lui ! Trop fort, la meuf, je veux la même ! » « On s’en fout ! On est tous des tarés, nous. Des ouf ! On boit du fioul ! Virez-moi cette connerie qu’on zieute Heroes ! » « Ça passe après ! » « Quoi ? Fait chier la bite ! T’as le num de chez TF1 ? Je vais pas me laisser ambiancer ! Sont tous des cassos’, là-dedans ! Ils nous chawat, je vais te les clasher grave de chez grave ! Je suis trop gavé, là ! Hé ! On se fait un Trivial Pursuit ? » « Oh ouais, trop gueudin, le Trivial ! »

The One, ce groupe avait bien fait de la contacter. Peace & rock’n roll… Sugar cane Sally… L’orage grondait sans savoir s’il allait déverser la pluie que tout le monde attendait. Pinsons comme souris. Tiens, le siamois en avait encore attrapé une. Scribe attendait sous l’avant-toit. Un vent lourd s’engouffrait sous sa jupe. Elle renifla les odeurs de lisier qui arrivaient jusqu’ici. Il était temps d’avoir une explication avec ce DA.