Impudique Magazine

Scribe relisait le courriel de l’évêché de Gap. Valère succédait à Antoine. Il est vrai que ce dernier l’avait prévenue qu’il partait en Afrique avec femme et enfant. Soudain, elle eut envie de revoir Monseigneur. Un sourire se dessina sur sa frimousse alors qu’elle pensait à ces instants vécus en sa compagnie. L’homme d’Eglise déjeunait toujours en posant la Bible et son portable à la droite de son assiette. « Revenez quand vous voulez, Scribe, je serai toujours ravi de m’entretenir avec vous. »

L’automne n’en finissait pas d’étendre sa palette couleur crinière de lion et dégradés de vert où rougissaient, par-ci, par-là, des veines plus ou moins rouge sang. Aujourd’hui encore, le soleil brillait. La jeune journaliste réfléchissait déjà à la prochaine liste de livres qu’elle réclamerait à Anne, au papier qu’elle devait écrire sur les déboires du fils de Sagan et aux chroniques évoquant les albums de Mélissa Laveaux et Ludo Pin ou encore ceux d’Alex Beaupain et des Black Kids.

Son fauteuil pivotait de droite à gauche au rythme doux que sa jambe gainée de soie noire lui impulsait. Le pied de son autre jambe se balançait en tournicotant sur lui-même. Dans le miroir, ses talons vernis renvoyaient des éclats de lumière. Le corps nu de Dam envahissait peu à peu son esprit. « J’ai acheté de l’huile de massage » lui avait-il confié par messagerie interposée. Comme il était à son bureau, il ne pouvait pas la sentir pour lui dire quelles senteurs elle contenait. Ce que Scribe pouvait aimer ses mains ! Dam avait des mains douces aux longs doigts et savait terriblement bien s’en servir. Tactile jusqu’au bout des cils il était.

Dans l’inconscient, la femme n’existait pas. L’homme non plus. Sur quinze manuels sexuels, dix ne parlaient pas du clitoris. Dans un dictionnaire, la définition ne contient qu’une ligne. Phallus en contient un minimum de quatre. En grec, kleitoris signifie sorte de pierre. Peut-être celle que Pausanias a vu à Thespies dans le sanctuaire des muses : la pierre brute adorée sous le nom d’Eros. Eros serait le fondement, la pierre, qui soutient la vie. L’autre pierre philosophale serait l’amour. Pausanias avait entre autres rencontré Clio, la muse de l’histoire. Kleio, Clio, clitoris. On place cette muse entre Calliope, l’éloquence, et Erato, le discours érotique. Si Scribe continuait ainsi, elle allait se faire des nœuds aux neurones. Et borroméens avec ça !

Psychanalyse… Je ne suis pas la Vierge Marie. Même un dimanche. Surtout un dimanche. Marie est toutes les femmes : fille de Dieu comme tout le monde, épouse puisque choisie par Dieu, mère puisqu’elle enfante le messie, sœur (son fils est fils de Dieu, donc son frère), pute parce qu’elle a trompée Joseph et vierge car elle n’a jamais été souillée ou culpabilisée par aucun acte sexuel. Pffffffffffffff et après on s’étonnera d’Antigone, fille et sœur : son père étant aussi le fils de sa mère ! Ou de Jocaste, épouse et mère : son mari étant aussi son fils. Bordel, quelles familles !

La femme n’a pas moins que l’homme la jouissance phallique. Dans l’inconscient. Oui, et bien, dans l’inconscient, il n’existe que très peu de rapports sexuels ! Je ne suis plus la Vierge Marie pour lui. Et pour Dam, qui suis-je ?

« Je me demandais… Cela fait longtemps… Est-ce que tu vas être capable de reconnaître ma voix ? »