Impudique Magazine

Ses pas crissent sur les feuilles aux teintes d’automne. Jaune, rouge, marron glacé, les froufrous l’entraînent ailleurs même si la lumière sous les rameaux qui pleurent semble celle d’une cathédrale ou d’un jour particulier. Même si des rires fusent à ses côtés. Là, tout proches, trois ânes tricotent l’air de leurs grandes oreilles en tentant de mordre de la nourriture qui n’existe pas dans des mains qui se tendent vers leurs museaux si doux.

Scribe est encore dans cette chambre. Avec ses deux hommes.

L’éclairage indirect reflétait la nacre de leurs peaux nues. Depuis plusieurs heures déjà, leurs sexes n’étaient plus définis. Plus d’homme. Plus de femme. Juste des êtres affamés à la sexualité débridée. Luxueuse.

Alors que Dam était resté à l’écart de ses ébats avec Alexandre, fumant et buvant sans les quitter des yeux, il se trouvait maintenant à leur merci. Le visage de Scribe était perdu dans raie - sa bouche lapant avidement son anus - pendant qu’Alexandre, par-dessous lui, tétait alternativement son gland ou ses couilles. Contrairement à l’Homme à la lampe, il était rare que Dam se positionne à quatre pattes telle la reine des catins. Leurs gémissements tapaient aux murs de la chambre moite. Dans un mouvement fluide, Scribe et Alexandre effectuèrent une mutation stratégique. Dam était maintenant allongé sur le dos.

Centimètre par centimètre, le trou rose brun d’Alexandre goba le chibre de Dam jusqu’à la garde. Celui-ci grogna son plaisir, sa gueule perdue dans le cul de sa belle. Scribe baisait les lèvres de l’Homme à la lampe, y glissant sa langue pointue ou large, y glissant ses doigts. La jeune femme ronronnait : Dam la tenait en apesanteur autant par son appendice lingual que par ses doigts qui pénétraient ses orifices. D’une main douce, elle branlait la queue large et molle d’Alexandre. Leurs regards étaient rivés l’un à l’autre. La pièce n’était plus que soupirs torrides et parfums de stupre. Quelques longues minutes plus tard, Scribe pivotait sur elle-même, inversant la situation. Alexandre se retrouvait sous elle, Dam à genoux derrière ses reins. L’heure de la double pénétration était venue, Scribe redevenait femme.

« C’est cela ! Mords-moi ! » Un léger clic et l’instant était immortalisé. « Tu es certaine que le hêtre tortillard est là ? » « Oui. A gauche, un peu plus haut. » Il pleut encore des feuilles mortes. Soudain, Scribe a une violente envie de baiser l’Homme à la lampe debout contre une porte.