Impudique Magazine

Accrochée à la chanlatte, la mésange la regarde, tête en bas. Elle aperçoit un moineau contempler un congénère voleter au-dessus de lui. Où peut bien être le siamois ? Le soleil nappe d’une dorure à peine voilée tout le paysage. Du coup, Scribe plisse les yeux et les oiseaux s’envolent.

« Je ne cherche plus à m’excuser de ne pas être celle qu’ils aimeraient que je sois en faisant semblant d’être une autre. Je n’ai plus peur et je ne cherche plus à punir ces hommes de m’obliger à être quelqu’un d’autre ni à me punir moi parce que je leur obéis. » Sa phrase lui avait plu. Son manuscrit aussi. Ses autres lecteurs choisis n’avaient toujours pas rendu leur copie. Au demeurant, Scribe ne s’offusquait pas de ce retard. Ils étaient tous overbookés. Elle bouillonnait intérieurement, c’est tout.

Novembre était presque mort et décembre arrivait à grandes enjambées. Décembre et ses gros sabots. Décembre et ses faux sourires de circonstance. La jeune femme avait toujours détesté ces moments de l’année où l’ultra-consommation semblait être devenue obligatoire. Même des mamans musulmanes pestaient de ne pas recevoir de prime cette année : elles ne pourraient pas offrir de cadeaux à leurs enfants le 25 décembre. Et dans les bois ou dans les rues, on ramassait les premiers cadavres de sans-abris, morts de froid. Est-ce que quelqu’un chercherait à savoir si ces personnes avaient encore de la famille ? Qui se soucierait de pleurer leur mort ? Ces gens n’avaient-ils pas déjà disparu de la surface de la Terre bien avant d’y être enfouis ? « Les morts zonent dans vos petits bois, messieurs et mesdames. Ou dans vos rues. Parfois même dans vos locaux à poubelles. » Cette phrase, Scribe l’aurait bien criée en lettres de feu mais à quoi bon ? Ses uns, catholiques, n’offraient pas de cadeaux aux enfants non-baptisés, ces autres, rageaient de ne pouvoir intégrer leur descendance aux fêtes de ces Français friqués. « T’as pas eu de cadeau à Noël ? Mais t’es qui toi ? »

Un jour, Scribe lèverait son finger bien haut. Celui que monsieur Cadbury n’a pas fait assez long, n’a pas fait assez large. Bien haut son fuck finger. Même s’il portait une énorme et vieille cicatrice. Même si Dieu était partout et qu’on ne met pas ses doigts n’importe où ! 

- Allez tous vous faire mettre! Enculeurs de chiures de mouches! Vous me faites tous gerber! On découvre d’un coup d’un seul des ultragauchistes qui commettent des attentats sur les lignes TGV. Tellement intellectuels ces types qu’ils ne sauraient même pas enfoncer un clou. Mais bizarrement, ils ont été capables de prendre de l’élan pour déposer juste là où il fallait le morceau qu’il fallait. Sont des oiseaux sûrement. Et ce PS moribond qui n’en finit pas d’étaler son ridicule jusque dans les tribunaux! Mais bordel, vous ne pouviez pas laisser le faux-fils du vrai chanteur se présenter qu’enfin les éléphants soient enterrés une bonne fois pour toute? Résultats des bourses: où est l’opposition? C’est la droite qui va réclamer. Le prix du lait est en chute libre. Celui de la tonne de blé aussi. Pourtant, quand le client lambda regarde les prix indiqués sur les étals… A quoi elles jouent les grandes surfaces? Qui spécule sur la bouffe? Ensuite, quoi, ils vont retenir les nappes phréatiques ou les polluer comme savent si bien le faire les Indiens et nous faire encore plus tirer la langue?

Un jour, Scribe se lèverait. Comme ça, sans rien dire. Dans un silence bien blanc. Le sourire aux lèvres et les yeux éclatants. Elle dresserait deux fuck fingers finalement. Si, d’ici là, personne ne lui avait coupé ses jolies mains.

L’ombre des arbres se couche sur le bas-côté au fur à mesure que les phares de sa voiture les braquent. Un renard s’enfuit dans les champs presque nus en jetant un regard en arrière. En ville, l’immense sapin bleu et argent a été installé. La rivière poursuit toujours son chemin vers la mer du Nord. Les oies sauvages ont survolé ce paysage depuis plusieurs semaines maintenant, annonçant l’arrivée du froid. Ailleurs, il va se coltiner les embouteillages. Elle se sert un verre de whisky. Debout devant le feu, Scribe fait danser l’alcool devant les flammes. « Si tu évacues toutes tes pulsions dans les toilettes pour te vider complètement la tête, le fais-tu en compagnie de ton équipe ? ». Elle n’était pas un pissou.

Un jour après l’autre, ça suffira.