Impudique Magazine

Les volets en bois claquèrent contre le mur de la maison. Le paysage blanc frappa ses rétines en même temps que le froid se saisit de son visage. Scribe frissonna à ce contact glacé. Au-dessus de sa tête, sur le plancher du faux-plafond, le lérot entama sa première course griffue de la journée. Elle devait être la seule à posséder un lérot insomniaque.

Alagna avait terminé de souvenir qu’il était Sicilien, la BO du film Les ailes pourpres l’encerclait de notes aériennes. Scribe retardait l’écriture de ses chroniques. Après tout, Daguerre et Zaza Fournier pouvait bien attendre quelques heures. Merlot aussi. Entièrement nue, elle se mit à tournoyer sur elle-même, les yeux fermés. Au son des percussions qui rythmaient The Dance, elle entama une danse africaine. Dedans sa tête jaillissaient des images doucement pornographiques.

Dam lui souriait, démoniaque. Sa peau brillait de fines gouttelettes de sueur. Scribe le regardait bander ses muscles alors qu’il effectuait des pompes. Elle attendait. On ne dérange pas un fauve en plein exercice. Jamais. Ou presque. Elle patientait, prête à jaillir à l’instant X.
Debout, Dam avait saisi une serviette éponge dans laquelle il essuyait son visage. Il sursauta légèrement au contact de la langue qui entreprenait un voyage, de sa nuque jusqu’à sa raie. Il n’eut pas le temps de s’habituer à ces sensations délicieuses que Scribe jaillissait à genoux devant lui. Dam pouvait se lasser de certains gestes, de certaines poses, mais jamais son cerveau ne pourrait oublier cette façon qu’avait Scribe de se prosterner à ses pieds. Prêtresse indécente, elle humidifiait toujours ses lèvres d’un coup de langue gourmand avant de les poser sur son gland. Ou sur l’intérieur de ses cuisses. Ou sur ses testicules. Cette fois, elle choisit d’engloutir son sexe loin dans sa gorge. Dam saisit ses cheveux et recula sa tête loin en arrière, posant une question muette. Les yeux de la jeune femme riaient. Elle eut un geste brusque pour lui signifier son envie du moment. Alors Dam ferma les yeux et savoura pleinement cette gorge profonde, ses doigts emmêlés dans sa courte crinière. Quand il eut joui, la belle garce se redressa et vint baiser sa bouche, mêlant rageusement leurs salives et son sperme. Dam qui la serrait dans ses bras à lui couper la respiration, tira à nouveau sur ses cheveux et murmura à son oreille une évidence. « Je ne pourrais pas t’inventer »

Scribe tournoyait sur les notes de Transformation. Des larmes salées baignaient son visage. Elle détestait les mercredis. Et les promesses aussi. Pourtant, elle venait d’en faire une : la promesse d’une non-promesse.

Vêtue de deuil, le front appuyé contre la vitre maculée des traces de pattes du siamois, elle regardait la neige fondre. Les roses devenues saumon pendant lamentablement, dégouttant leur dégel inutile. Les fleurs de la clématite avaient recroquevillé leurs pétales. Une merlette atterrit lourdement dans l’herbe tachetée de sucre blanc. Le pic épeiche tournicotait autour du tronc de l’arbre mort. Life of the Bird sortait des baffles. Un signe ?