Impudique Magazine

« J’aurais besoin de toi » Et Scribe avait répondu présente. Parce que c’était lui. Parce qu’il était aussi dans sa nature d’être là, à la place qu’elle jugeait bonne, quand elle devait y être. Pourtant, en relisant la première ligne de cette lettre électronique, la jeune femme eut un léger doute, juste un micro-clic sans claque, une de ces réactions puériles qui vous font penser que l’autre pourrait peut-être bien se foutre de votre gueule et qui pourrait vous faire partir dans une vrille irréversible si vous la laissiez faire. Mais non. C’était lui. C’est lui.

Le front collé à la vitre, Scribe regardait le vol tournoyant d’un rassemblement d’étourneaux dans un ciel chargé de pluie noire. Dam lui manquait. Elle tenta de soupeser ce manque. Pouvait-on peser le manque ? Et dans ce cas, quelle balance utiliser ?

Elle recula pour se retourner et marcher vers la pile de courrier : que des livres aujourd’hui, pas d’album. Hier soir, elle avait refermé un roman pour en ouvrir un autre. Ma vie est un roman. Pas un de ces romans de gare, non. Un roman foisonnant comme seule peut l’être une forêt épaisse. Ce qui m’amuse le plus, c’est d’échapper à mon auteur comme je vais le faire maintenant.

Scribe entra sans frapper dans la pièce qui n’avait pas de porte. Elle le trouva endormi, ce qui ne l’étonna pas, en somme. Ses mains douces et agiles eurent tôt fait de venir à bout des vêtements de PM. Pendant toute l’opération qui ne dura que quelques nano secondes, Scribe fredonnait Ce rêve bleu. PM ouvrit les yeux. Il était nu, les poignets liés devant son bas-ventre.

- Appelle-moi Jasmine lui asséna la journaliste avant de grimper à califourchon sur lui. J’aime bien tes boucles blondes. On dirait la Belle des champs.

- Je ne suis pas blond lui répondit PM en lui mordant les lèvres.

- Et moi, je ne suis ni Sarah ni ta boulangère. Laisse-toi faire, poète illustre enchaîna Scribe en rampant tel le serpent de la Bible jusqu’à son sexe qu’elle goba sans plus de façon.

PM savourait pleinement cet instant sucette. Quand elle relevait la tête, Scribe apercevait ses yeux qui se coloraient façon arc-en-ciel et d’autres couleurs qu’elle ne connaissait pas. Sa bouche s’ouvrait sur des bulles dans lesquelles elle pouvait lire toutes ses émotions, poétiques, cela va sans dire. Comment se retrouva-t-elle assise sur le manteau d’une cheminée qui servait de table basse, les jambes largement écartées pour laisser coulisser librement l’instrument sexuel et musical de PM dans son ventre restera toujours un mystère qui encore aujourd’hui ne laisse pas Scribe de glace.

- Tu es une collectionneuse. Je ne veux pas en être s’exclama PM en laissant libre cours à son orgasme qui révolutionna le temps X.

- Tu es un personnage. Je ne veux pas en être expira Scribe en une longue jouissance.

- Correction: tu es la pièce maîtresse de ma collection, je t’emmène avec moi dans les Ils surenchérit PM.

- Rendors-toi beau prince, je voyage seule dans l’uni vers soupira Scribe sur une dernière note mélodique.

L’être ange rajustait son habit de cérémonie avec une lenteur que personne n’étudierait jamais. Scribe frissonna d’aise. Sa robe de feu en profita pour recouvrir ses courbes si féminines. Un baiser et un clin d’œil et PM disparut.

En approchant de la coupe de fruits où s’épanouissaient des reinettes grises, Scribe hésitait : chanter la symphonie du Destin d’un air pincé ou déclamer la vie d’un escargot d’un air maternel ? Finalement, elle opta pour la chanson d’Il était une fois. « *Pomme aime les hommes Pomme est la fille fleur qui rêve Pomme n’attend personne Elle se croque du bout des lèvres Pomme aime les hommes Pomme est la fille fleur qui crève Pomme attend son heure Pomme m’a dit du bout des lèvres Qu’elle t’aime encore » **Rien qu’un ciel. Ma vie n’est rien qu’un ciel. Et Joëlle Mogensen est morte à 29 ans. Pour quelles autres raisons exceptionnelles auras-tu besoin de moi, Dam ?

S’approchant du lecteur, Scribe enfonça la touche et la voix d’Otis Redding entonna “The Dock of The Bay”.
When a man loves a woman… A whiter shade of pale… Night in white Satin… Still loving you… Stay… With or without you… Unchained Melody… Angels… Angie… Oui, c’était sans doute cela, la faille.

La pince à linge, de Pierre Dac et Francis Blanche, chantée par Les Quatre Barbus

La pomme et l’escargot de Charles Vidrac, chantée par Pierre Chêne

* Extrait de Pomme, Il était une fois

**Rien qu’un ciel, Il était une fois

(Sittin’on) The Dock of The Bay, Otis Redding

When a man loves a woman, Percy Sledge

A whiter shade of pale, Procol Harum

Night in white satin, The Moody Blues

Still loving you, Scorpions

Unchained Melody, Righteous Brothers

Stay (Faraway, So Close!), U2

With or Whithout You, U2

Angels, Robbie Williams

Angie, Rolling Stones