Impudique Magazine

Il avait neigé une bonne partie de la soirée et un peu pendant la nuit. Sur la pointe de ses pieds nus, revêtue d’un seul long tee-shirt à l’effigie de PM le magnifique, Scribe se maintenait en équilibre : remplir la mangeoire de graines était chose sérieuse. La chose terminée, elle se retourna vivement et exhiba ses fesses : « Tu l’as vu mon cul ? Je vous souhaite de belles fêtes de fin d’année, voisin ! »

« Tu es dingue ! » « Tu t’en aperçois seulement maintenant ? » La jeune femme déambulait dans la pièce sous le regard amusé de son compagnon. L’eau pour le thé frémissait déjà que Scribe farfouillait encore dans ses piles innombrables de CD. « Tu connais Jamie Lidell ? » « Non. » « Et Zaza ? » « Zaza Fournier. » « Non. » « Merlot ? » « Non plus. » Un son groovy se répercuta d’un mur à l’autre, flirtant avec leurs ventres. « Toute ton éducation est à refaire ! » « Approche ! Je vais m’occuper de la tienne. »

« Dam. Dam. Dam ? » « Oui ? » « Je m’entraîne à prononcer ton prénom. » « J’aime assez tes façons. » « Tu vas partir. Je le sais à ta façon de sourire. A la façon que tu as eu de me baiser. Tu ne m’as pas baisée d’ailleurs. » Dam ne chercha pas à nier. « Je n’aime pas le blanc. Toute cette pureté ! Ça m’a toujours donné envie de salir. De noircir. De remplir. Non, je n’aime pas le blanc. Je voudrais de la neige rouge. Rouge soleil. » La bouche de son amant se posa sur son ventre salé, remonta lentement vers la pointe d’un de ses seins. Scribe s’assit à nouveau à califourchon sur lui. Leurs bouches se cherchèrent, aguicheuses. « Laisse-toi faire, Dam. Dam… Dam… Dam… » A nouveau, ils firent l’amour. Lentement. Vicieusement.

Derrière eux, les T.O.K. chantaient Chi chi man. Scribe prit une cigarette hallucinogène des mains de PM qui passait par là. Elle le remercia en lui baisant la bouche de telle façon qu’il en eut le rouge aux joues. Mais le poète aux boucles d’or repartait pêcher les sirènes aux sexes d’argent, car, maintenant, il savait où les trouver. Les Taking over Kingston continuaient leur show. Deux bouffées plus tard, Scribe dansait, le corps ventousé à un des membres de ce combo jamaïcain. Ses reins, pris d’une intense frénésie, se balançaient rageusement d’avant en arrière, de droite à gauche. Scribe était devenue shamane africaine. « Je n’aime pas le blanc. Je n’aime pas le blanc. »

Dam s’était rapproché. Scribe lui colla le pétard entre les lèvres et lui retira avant qu’il ne produise trop d’effets secondaires. Derrière eux, les T.O.K. avaient cédé leur place à Usher. Quand Timbaland surgit, Scribe voulut protester mais il était très difficile et surtout très mal élevé de parler la bouche pleine. Ce qu’elle aimait voir Dam se mordre les lèvres ainsi ! Quand Rhianna se mit à chanter, Scribe se promit de se plaindre auprès de la programmation. Elle colla quand même une mandale à la chanteuse qui gicla sans demander son reste. Et Lil Wayne apparut. Puis Janet Jackson et Ciara. « Je n’aime pas ce blanc. »

Dam avait repris la main en saisissant sa compagne lubrique par les hanches. Cramponnée aux reins de Ciara la danseuse, Scribe ondulait au rythme imposé par son amant qui lui planta ses dents dans la nuque. Il la retourna sans plus de façon, repoussa violemment Rhianna qui décidément insistait lourdement, et installa sa maîtresse sur la table de la cuisine. Les jambes surélevées et largement écartées, Scribe savourait les lèvres gourmandes qui goûtaient à sa sueur brillante, d’entre ses seins jusqu’au bas de son ventre. Ses yeux croisèrent ceux de Dam. Ils brillaient à s’en faire éclater la tête. Elle prit son visage entre ses mains et l’attira tout contre le sien. « Je t’… » Scribe ne put terminer sa phrase. Dam écrasait sa bouche de tout le poids de ses mots à lui tout en s’enfonçant profondément en elle, là, plus bas, plus bas. « Je voudrais que tu possèdes des milliers d’orifices. Je voudrais avoir des milliers de mains. Des centaines de queues. Des… » La jeune femme baisa sa bouche, achevant sa mélopée orgasmique. Il bougeait doux. Il bougeait lent. Elle le tenait étroitement en elle, tout contre elle, presque violemment. Tout autour d’eux, la lumière était rosée. Dehors, la neige brillait rouge. Sans doute l’esprit de Noël !

« Je vais détester ton silence. Je vais détester ce manque. Je te hais. » « Moi de même. »