Impudique Magazine

Une jeune journaliste, Scribe, déambule dans sa vie toute en bulles et en conciliabules. Qui est réellement cette femme qui croise sur son chemin des personnes (re)connues ou de véritables inconnus ? A vous de le découvrir…

« Malgré l’autorité de la chose jugée, beaucoup de personnes se donnent le ridicule de rendre un écrivain complice des sentiments qu’il attribue à ses personnages ; et, s’il emploie le je, presque toutes sont tentées de le confondre avec le narrateur. » Le lys dans la vallée, Honoré de Balzac

par Cali Rise • 8 juillet, 2010

Dam n’était pas venu au rendez-vous.
Scribe en avait profité pour lire et pour écrire, d’abord à l’Indiana, ensuite dans sa chambre de l’hôtel Holiday Inn. De toute façon, Bô ne l’attendait pas avant 19 heures. Porte d’Orléans. Et elle avait besoin de se reposer avant cette nuit.
19 heures, devant la grande pharmacie, Porte d’Orléans.
Des passants [...]

 
Allongée nue sur le ponton
, Scribe laisse sa main négligemment tomber et goûter la fraîcheur du ruisseau. Les rayons du soleil picotent agréablement sa peau. Elle pense à certaines scènes de La Piscine. Elle songe aux jours qui s’effacent et aux nuits qui la rapprochent de juillet. Ou de septembre. Et si c’était août ?
Une [...]

Je te regarde. Tu me tournes le dos.
Tu es assis plus loin, sur les rochers, le torse nu. Le bas de ton jeans disparaît dans les vagues qui s’abattent avec violence sur ces blocs noirs et luisants. L’eau et le ciel se sont mélangés jusqu’à former un magma indistinct de gris sale. Par moment, des [...]

En arrivant près de la plage, Scribe remarque tout de suite son scooter.
Cela fait maintenant deux heures qu’il est arrivé. Elle l’imagine sans mal être entré dans les toilettes de ce petit bistrot aux planches mal ajustées avec la honte collée à la peau. Elle le voit sans peine se déshabiller nerveusement dans ce local [...]

Le brouillard nappe encore le fond du jardin. L’herbe reverdit de jour en jour. Les oiseaux sont fous d’amour et le chantent. Leurs trilles s’enroulent et se déroulent dans le vent doux. Dans sa tête, Scribe entend une tout autre musique. « A-ma-guise » « A-ma-guise » « A-ma-guise » « A-ma-guise » « A-ma-guise ». Dam…
Derrière son clavier, elle tape, tape, tape. Des mots, [...]

La pluie fine emprisonne dans ses mailles translucides les chants des oiseaux qui annoncent à tue-tête l’arrivée du printemps. Pourtant, un soleil gris résonne sur la plaine. Dans le lecteur, Cheval Blanc joue de sa voix grave. Le baiser… Scribe se laisse imbiber des mots et des sons de cet auteur compositeur. Les dernières images [...]

C’était un jeu de dupes, Scribe le savait. Mais il lui fallait aller jusqu’au bout, l’envie était trop forte. *Combien de temps combien de temps Si on restait face à face sans un mot Sans une gomme qui efface Combien de temps combien de temps Et je bois je bois Et je suis saoul de toi… [...]

Dam n’était pas dans les parages. Il forniquait avec son job plus de dix heures par jour. Ce qui lui laissait très peu de temps pour se prêter aux jeux de l’amour avec elle. Il commençait à s’énerver. Ce qui provoquait des sourires chez Scribe. Bientôt, s’il persistait à faire le fantôme, elle rirait de [...]

Le sourire du serveur l’avait accueillie dès qu’elle avait poussé la porte. Scribe s’était installée dans la salle plutôt que dans la vitrine. Elle avait froid. Et faim de lui. Il restait quelques heures à tuer avant de le rejoindre dans une chambre, à l’hôtel d’à côté.
Scribe tournait les pages de L’art de la séduction [...]

La pluie glacée tombe droite et fine. Direct dans l’herbe jaune. Scribe frissonne. Combien d’heures a-t-elle dormi ? Peu. Elle n’a jamais aimé compter les heures. Depuis hier, elle ne veut plus les compter. Elles sont trop.
Dam était parti, lançant un « Attends ! » avant de fermer la porte. Attendre ? Attendre quoi ? Elle avait ri avant de se [...]