Frédéric Mars a déjà publié plus d’une quarantaine de livres dans divers genres, dont six romans.
Certains ont été traduits dans plusieurs langues.
Le livre du mal (Le sang du Christ) paraîtra le 19 octobre chez J’ai Lu dans sa version poche.

Extrait de NON STOP : 

- I -

DIMANCHE 9 SEPTEMBRE 2012

8 H 15 - NEW YORK CITY - MANHATTAN - QUARTIER DE UNION SQUARE

« L’essentiel, c’est de se tenir à bonne distance. »
En toutes choses. Juste la bonne distance. C’est que se répétait tous les matins John Artwood, en quittant son appartement de la 16^e Rue Est.
Parfois cela supposait que l’on s’approche a priori plus qu’il ne semblait nécessaire de sa cible. D’autres fois, au contraire, il fallait prendre plus de recul que ce qu’on évaluait en première attention. Il n’y avait pas qu’une seule manière d’observer les objets pour révéler leurs secrets, John le savait bien. En fait, il y en avait autant que d’objectifs et que de circonstances dans lesquels on les abordait. Et pourtant, quand on avait trouvé enfin le point d’observation juste, tout devenait aussi transparent que le cristal. Il était bien placé pour le savoir, lui qui commercialisait des verres sécurisés pour les vitrines des magasins, les musées, et même le siège de certaines administrations. Oui, vraiment, il n’était pas une seule surface sur terre, vitrée ou non, qui ne puisse être percée à la fin par le regard de l’homme.
- Sauf ces maudites enveloppes kraft, évidemment! pesta John en récupérant son courrier de la veille dans le hall.
Au milieu des factures dans leur écrin de papier immaculé, un pli marron demi-A4, parfaitement opaque, jaillit de la boîte écaillée. Dessus, son nom et son adresse dactylographiés. Les caractères mités d’une vieille machine à écrire.

John Artwood
10, 16th Street East
New York, NY 10003

Aucune mention de l’expéditeur au dos. Le cachet stipulait juste que cela avait été posté la veille, à Manhattan.
Bien orientées dans la lumière, à quarante-cinq degrés, à trente-cinq centimètres environ de nos yeux, les enveloppes blanches laissaient toujours deviner leur contenu. Ne serait-ce que partiellement. Pas les kraft. Les enveloppes kraft étaient un défi à tout ce en quoi John croyait. A titre personnel, il n’en utilisait jamais. Il les détestait.
Passé la porte, John suivait tous les jours le même rituel, dimanche compris. De la première à la dernière marche du perron de son immeuble à l’emplacement où il avait ses habitudes sur le qui du métro, il y avait très précisément six cent deux pas. Il avait refait le calcul à de nombreuses reprises, l’année de son installation. Et il était à chaque fois tombé sur le même résultat : six cent deux pas. C’était cela, la bonne distance qui séparait son chez-lui encore endormi de l’immersion brusque dans sa journée de travail, quand les portes du métro s’ouvraient sur la cohue de 8 h 30.
Au cent cinquante-sixième pas, il s’arrêtait systématiquement devant le distributeur de journaux à l’angle de la 16^e et de Union Square, où il achetait l’édition du jour du New York Times.
Plus loin, un groupe de juifs loubavitch dansait une sorte de farandole joyeuse devant la statue du Mahatma Gandhi, représenté en marcheur infatigable pour la paix. Les étals d’un marché bio, entrecoupés çà et là par les toiles de peinturlureurs du dimanche, se dressaient sur tout ce versant ouest de la place.
Ce matin-là, il fit tomber son courrier sur le sol détrempé au pied de la boîte en plastique vert et maugréa son agacement jusqu’au deux cent douzième pas. là, il s’aperçut que l’humidité avait rendu à demi-transparent le « côté beurre » de l’enveloppe kraft et remercia l’ondée de la nuit passée. Le papier marron collait au document à l’intérieur. Pour ce qu’il en voyait, pas de logo de société, pas de tampon officiel ou de mention d’un quelconque organisme. Une correspondance privée. Une simple lettre… comme plus personne n’en envoie sur cette planète. En tout cas, pas à un divorcé chauve et ventripotent de cinquante-trois ans tel que John Artwood.
C’est quoi ces conneries ?
[...]

Résumé :

Un homme reçoit une enveloppe anonyme et se met à marcher en direction du métro. A peine s’est-il arrêté sur le quai de la station qu’il explose, semant la mort autour de lui.
Très vite, des explosions de ce genre se multiplient à travers tous les Etats-Unis.
La cavale des « Death Walkers » ne fait que commencer.

Avis :

L’idée de NON STOP, Frédéric Mars l’a eue le soir du 4 novembre 2008, à New York, en contemplant le site en chantier de Ground Zero. Si George Bush père avait connu la première guerre du Golfe, Bill Clinton la radicalisation du conflit israélo-palestinien et George W. Bush le drame du 11-Septembre, à quel cataclysme Barack Obama, ce nouveau président synonyme d’espoir, pourrait-il être confronté ? La lecture d’un court article dans la presse britannique quelques semaines plus tard aidait l’écrivain à créer ce roman de génie.

NON STOP est un thriller ultra-réaliste qui amène le lecteur à tenter de décrypter toutes les hypothèses que Frédéric Mars distille au fur et à mesure des pages.
Qui peut vouloir précipiter les Etats-Unis dans une nouvelle guerre et qui plus est, une guerre sans visage ? Pourquoi ? Sa perte d’influence au Moyen-Orient n’est-elle pas déjà consommée ? Alors qui ? Les théoriciens du complot ? Les espions israéliens ? Les fanatiques du Hezbollah ? Les gardiens de la révolution iranienne ? Pourquoi avoir choisi ces personnes ? Qui les a transformées ? Va-t-on pouvoir les arrêter ?

NON STOP. Lisez-le et vous serez piégé jusqu’au point final !
Si quelqu’un trouve d’autres mots que « virtuose du suspense » pour qualifier Frédéric Mars, je suis preneuse !

NON STOP, Frédéric Mars, Hachette Livre 18 €

SAMEDI 4 FÉVRIER

À PARTIR DE 18H30

AUX TROIS BAUDETS

18ème soirée du Langage des Viscères organisée par Amine Boucekkine.

64 boulevard de Clichy. Paris 18ème. Métro Blanche ou Pigalle.

Cette soirée marquera également le vernissage de l’exposition thématique “La Figure du monstre”, qui occupera les murs des 3 étages de l’établissement jusqu’au 29 février, et qui inclut la participation de 10 artistes qui comptent parmi les meilleurs de la scène alternative: OLIVIER DE SAGAZAN, SETH SIRO ANTON, ERIC LACOMBE, PAUL TOUPET, DANIEL NGUYEN, ALYZ TALE, DORIANNE WOTTON, SOPHIE PELLETIER, CANDICE CELLIER et CENDRE.

copyright SETH SIRO ANTON

En plus des lectures faites par des auteurs qui se joindront à moi pour lire des créations personnelles, des performances, des projections et de la séance de dédicaces qui aura lieu entre 18H30 et 20H (à l’étage restaurant), deux concerts seront proposés pour l’occasion dans la salle de spectacle.

TREPONEM PAL (rock industriel)

DR DRONE (expérimental psychédélique).

Entrée libre
L’éventuelle participation aux frais étant laissée à la discrétion de chacun.

Possibilité de se restaurer sur place pendant la soirée.

PENSEZ À VENIR TÔT pour rencontrer les artistes, pour assister à la performance “La Meute” interprétée par le Corps Collectif entre 18H30 et 20H dans le hall d’accueil, et pour bénéficier de places assises dans la salle de concert (dès 20H).

Pour les utilisateurs de Facebook, plus de détails ici

Créée pour la première fois en octobre 1670, la comédie-ballet LE BOURGEOIS GENTILHOMME de Molière, Lully et Beauchamp mise en scène par Catherine Hiegel avec dans le rôle titre François Morel est un spectacle éblouissant à ne pas manquer !

Pourquoi ?
Catherine Hiegel en donne l’explication : « Le choix de François Morel dans le rôle titre, s’est imposé à moi comme une évidence. Sa force comique, toujours authentique et vraie, ses capacités de naïveté et d’étonnement, se glisseront à merveille dans l’étoffe de Monsieur Jourdain ! J’ai composé, autour de lui, une grande famille d’acteurs, de musiciens, danseurs et chanteurs ; ils seront plus de vingt complices à entraîner au bout de ses rêves et de sa folie, ce balourd enfantin qui se voulait un autre. »

 Bande-annonce du Bourgeois gentilhomme avec François Morel

Choisir la plus réussie et la plus célèbre des comédies-ballets du trio Molière-Lully-Beauchamp - on a tendance à oublier le troisième inventeur de ce genre de spectacle, Pierre Beauchamp, maître de ballet - et tant de fois représentée ou adaptée aurait pu être un enjeu risqué.
Qui ne connaît pas l’histoire de Monsieur Jourdain, ce bourgeois vaniteux, naïf et capricieux, aspirant à devenir gentilhomme ? « Par ma foi ! Il y a plus de quarante ans que je dis de la prose sans que j’en susse rien, et je vous suis le plus obligé du monde de m’avoir appris cela.» Qui n’a pas en tête les airs composés par Lully ? Mais bien souvent, on a oublié que Le bourgeois gentilhomme était plus qu’une pièce de théâtre car trop souvent présentée ainsi. Or, Le bourgeois gentilhomme est l’ancêtre des comédies musicale puisque des danseurs et des musiciens évoluent aussi sur scène.
Tout l’art de Catherine Hiegel est d’avoir réussi à faire coexister 26 artistes autour d’un Jourdain aux rêves bling-bling sans que les spectateurs aient l’impression de ne plus savoir où donner de la tête.

L’idée du manège-paravent qui supporte l’orchestre baroque en laissant la libre circulation aux acteurs est fort ingénieuse. Tout comme les effets de l’épisode « Mamamouchi » dont je ne vous révèlerai pas les trésors de créativité qu’il recèle.
Le décor étant dépouillé, l’attention est concentrée sur le jeu des acteurs.
Au tout début de la pièce, François Morel semble plus empêtré dans son texte qu’il ne l’est dans son habit trop grand pour lui. Même si le duo maître de ballet et maître de musique est comique, il faut attendre l’apparition d’Alain Pralon qui philosophe avec malice pour que la pièce décolle vraiment. Ah les mimiques, les gestes et les regards de Morel lors de cette leçon ! Un vrai délice !
Du côté des comédiennes, rien à dire si ce n’est bravissimo ! Camille Pélicier joue une adorable jeune première, Géraldine Roguez/Nicole se sort avec grand talent de la fameuse scène du rire,  Marie-Armelle Deguy/Mme Jourdain fait une entrée quasi hystérique et incarne une épouse terre à terre avec beaucoup d’esprit, Héloïse Wagner dans le rôle de la futile Dorimène est réellement parfaite.  

Pour rendre à Molière-Lully-Beauchamp ce qui appartient à Molière-Lully-Beauchamp - la comédie-ballet -, il fallait bien tous ces talents réunis ! Alors bravo à tous et merci à Catherine Hiegel !

Distribution : François Morel, Marie-Armelle Deguy, Emmanuel Noblet, Alain Pralon, Stephen Collardelle, Héloïse Wagner, Camille Pélicier, Gilian Petrovski, David Migeot, Géraldine Roguez, Eugénie Lefebvre, Anicet Castel, Frédéric Verschoore, Joss Costalat, Romain Panassié, Olivier Bioret et les 5 musiciens.

Le bourgeois gentilhomme avec François Morel, mise scène de Catherine Hiegel (ancienne pensionnaire de la Comédie Française)
Du 12 janvier au 27 mai 2012 au Théâtre de la Porte Saint-Martin18 boulevard Saint Martin 75010 Paris

Représentations :
Du mardi au vendredi 20h
Les samedis à 20h30
Les dimanches 15h00

Informations et Réservations

Après GATACA paru en 2011 chez Fleuve Noir et avant la suite des aventures de Franck Sharko et Lucie Hennebelle qui sortiront à l’automne 2012, voici VERTIGE, son dixième roman.

Extrait :

« La folie ne sonnerait pas si creux. Retenez bien ce bruit de métal. Aussi longtemps qu’il résonnera dans votre tête, il prouvera que vous n’êtes pas fou. »
Extrait du roman Darkness.

L’obscurité est partout.
Depuis dix minutes, j’essaie à tout prix de bouger mais j’en suis incapable. D’ordinaire, chez nous, depuis la fenêtre de notre chambre, j’entends toujours le feulement des voitures. Mais ici, rien. Pas un bruit de moteur, pas une voix. Non, juste un long sifflement. Le vent… Le vent gémit, quelque part.
Où suis-je ?
Je dois essayer de réorganiser les évènements, faire jouer ma mémoire. Hier soir, je me trouvais à l’hôpital, auprès de Françoise. Je me souviens, cette chaleur dans sa chambre, je me sentais mal. Puis… puis j’ai mangé là-bas, une mélasse infecte, suis encore resté aux côtés de ma femme, jusqu’à la fin des visites. Quand je suis sorti, j’étais nauséeux. Retour à la maison, sur les hauteurs d’Annecy. Il était tard. J’ai arraché la feuille de l’éphéméride, sur la table de nuit, avant de m’endormir seul dans notre grand lit, bien au chaud.
On était le 25 février 2010. En plein hiver.
Et je me réveille couché sur quelque chose de dur, paralysé et frigorifié ?
Mon pouce droit vient de remuer. Une flexion, suivie d’une extension. Les orteils à présent. Il semblerait que mes tendons se contractent, un à un, que mes muscles frémissent. Mes paupières papillonnent enfin. Tellement heureux, je répète ce mouvement à n’en plus finir. Ouvrir, fermer, ouvrir, fermer. Je me sens revivre. Dans une minute ou deux, je décollerai mes soixante-dix kilos du sol et comprendrai enfin ce qui m’arrive.
Mais, soudain, un nouveau bruit me tétanise. Ce cliquetis que je viens de percevoir, accompagnant l’agitation de mon poignet.
A l’aveuglette, je me redresse, traversé de vertiges, et palpe.
Un cerceau rugueux me broie le poignet droit.
Si stupide et irréel que cela puisse paraître, je crois que je suis entravé.

Résumé :

Un homme se réveille au fond d’un gouffre, le poignet enchaîné. A ses côtés, deux autres hommes et son chien. Le plus jeune d’entre eux est tenu par une chaîne maintenue à sa cheville. Le troisième homme est libre d’aller et venir mais sa tête est recouverte d’un masque de fer.
Pourquoi se retrouvent-ils tous les trois sous ce glacier ? Qui les a amenés là ? Comment vont-ils survivre dans ce milieu hostile ?

Avis :

VERTIGE.
Cela fait plusieurs semaines maintenant que j’ai terminé de lire ce roman de Thilliez. Il m’aura fallu beaucoup de temps pour me débarrasser de l’angoisse qui depuis me collait à la peau.
Quelle angoisse me demanderez-vous ?
Trouver la réponse à cette question qui tourbillonnait dans ma tête : de quoi serais-je capable pour survivre si je me retrouvais confrontée à une situation extrême ?
Surtout si je détenais des secrets inavouables.
L’horreur. Totale.
L’horreur puisque sans conteste je me conduirais forcément comme un monstre. Enfin, peut-être. 
Mais comment pourrais-je savoir avec certitude quelle serait ma conduite, en fait ?
L’horreur donc : Thilliez avait réussi à me faire douter de moi. 

Franck Thilliez n’a pas son pareil pour sonder et fouiller en profondeur l’âme humaine.
VERTIGE est un huis clos totalement flippant. 
Non seulement cet écrivain est capable de faire ressentir le vertige sous terre à un lecteur qui restera assis chez lui, mais aussi il le manipule jusqu’à la dernière ligne.
Pire.
Franck Thilliez réussit à maintenir le suspense bien au-delà du point final.
GRANDIOSE !

VERTIGE, Franck Thilliez, éditions Fleuve Noir 336 pages 20, 90 €

Akli Tadjer est aussi l’auteur de Il était une fois… peut-être pas, Porteur de cartable (adaptés à la télévision) et Western.

Extrait

[...]
Il fait soir. Les yeux mi-clos, je regarde le néon éteint au plafond de ma chambre. Le plafond, sa peinture écaillée près de la fenêtre guillotine, les gaines des fils électriques qui courent sur les plinthes des murs, le fauteuil en skaï orange râpé aux accoudoirs, ma table de nuit, mon vestiaire et la porte entrouverte sur la salle de bains, c’est tout mon univers. Parfois, je tourne un peu la tête à droite et je compte les gouttes translucides de ma perfusion qui s’égrènent, une à une, régulières, dans mon avant-bras. Quand je n’arrive plus à suivre le rythme, je tourne la tête de l’autre côté et mon regard bute sur la télévision fixée au mur qui diffuse un documentaire sur la chasse aux sangliers dans les forêts du Jura.
Si un jour ma main se décide à fonctionner comme avant l’accident, la première chose que je ferai ce sera d’attraper la télécommande sur la table de nuit et d’éteindre cette satanée télévision.
C’est Mme Décimus qui l’a allumée, tout à l’heure, avant de partir. Je n’aime pas Mme Décimus. Je préfère sa collègue Mme Sorel. Elle est toute en délicatesse, elle. Elle me sourit en entrant dans ma chambre, me vouvoie, me parle normalement, comme à quelqu’un qui a toute sa tête, je veux dire. Elle m’appelle aussi par mon prénom, Fatima, et ça, ça me fait rudement du bien.
Ce matin, elle était si heureuse de voir mon doigt s’animer qu’aussitôt elle a envoyé un SMS à mon fils pour le prévenir. Ce n’est pas Mme Décimus qui y aurait pensé. Elle, elle a la certitude que plus grand-chose ne marche dans mon cerveau parce que mon visage  moitié paralysé n’est plus qu’un masque de chair molle qui n’exprime plus aucun sentiment. Alors elle ne me parle qu’en criant et ne me regarde qu’avec une moue blasée. Lorsqu’elle n’a pas le moral, elle se laisse tomber sur le fauteuil en skaï orange et comme si je n’existais pas, elle débraille sa blouse blanche, écarte les jambes et appelle ses parents en Guadeloupe. Elle se plaint toujours d’avoir un boulot mal payé, un appartement mal insonorisé dans une cité malfamée, un gamin nul en classe, un mari qui la néglige. Elle parle fort quand elle appelle ses parents. Ça résonne dans ma tête. C’est pire qu’un marteau-piqueur. Et puis, je la crains parce qu’elle me fait mal lorsqu’elle plante l’aiguille de la perfusion dans mon avant-bras ; il paraît que je suis trop décharnée, c’est pour ça qu’elle ne trouve pas la veine du premier coup.
Elle me fait encore plus mal encore lorsque ces gros doigts noirs m’ouvrent la mâchoire pour m’aider à boire dans ma bouteille d’eau quotidienne ou m’enfoncer la cuillère dans la bouche pour me forcer à manger. Alors, je suffoque, je m’étouffe, j’avale de travers, je recrache tout. Une fausse route, comme disent les toubibs ici.
Ça la rend folle de rage d’avoir à nettoyer le vomi sur mon menton, sur ma chemise de nuit, sur mon oreiller et sur mon drap. Elle brait que je vais mourir bientôt si je persiste à ne faire aucun effort pour m’alimenter. Pour me ficher la trouille, elle énumère les noms des malades qu’elle a accompagnés à la morgue depuis le début du mois.
Avec Mme Sorel, je mange un peu de tout même si je n’ai aucun appétit. Juste pour lui faire plaisir. J’aime quand c’est elle qui est de garde la nuit. Entre deux rondes, elle me rend visite, allume une cigarette, la fume en cachette près de la fenêtre entrebâillée et elle me raconte des morceaux de sa vie. Elle a quarante-cinq ans. Elle vit à Gentilly, dans un petit pavillon en pierres meulières. Aux premiers beaux jours, elle voit de son jardin l’autoroute du Sud et elle imagine tout au bout le soleil de Juan-les-Pins, sa serviette de bain étendue sur la plage et, en fermant les yeux, elle entend les clapotis de la mer aux reflets d’argent.
Elle a une grande fille qui vient de quitter la maison pour faire sa vie avec son amie et un mari taiseux qui boit beaucoup. C’est tout récent cette manie de boire. Elle pense qu’il s’est mis à avoir très soif parce que son métier ne le rend plus heureux : il est flic en zone sensible. A moins que ce ne soit à cause de sa fille qui est partie faire son nid avec une autre fille. Elle ne sait plus très bien ce qui le rend aigri, son flic de mari. Lorsqu’elle a fini son service, elle passe une dernière fois pour rehausser mon lit avec la télécommande électrique et me mettre sur le côté droit, après m’avoir calé les reins avec un traversin. Ainsi, la tête face à la fenêtre, je peux voir le jour se lever.
[...]

Résumé 

Saïd vient de perdre son job. Sa mère, Fatima, est hospitalisée, murée dans son silence. Il n’a toujours pas compris pourquoi sa mère n’a jamais su lui dire « je t’aime ». Il ne sait d’ailleurs toujours pas s’il aime Clotilde.
Dans sa tête cassée, Fatima revoit ses souvenirs qui vont et viennent. Alger. Et La petite fille en robe jaune.

Avis

La filiation est un thème récurrent chez Akli Tadjer mais il réussit toujours à en réinventer le thème.
La meilleure façon de s’aimer est une histoire à deux voix, celle d’un fils adulte en perte de repères et celle d’une mère en fin de vie qui sont loin d’avoir eu une vie facile. Akli Tadjer déroule leur vie en mêlant les instants présents et leurs souvenirs personnels, en mariant l’humour et la tendresse comme il sait si bien le faire. Ce qui est d’autant plus émouvant au vu de certains faits sordides qui leur sont arrivés.

Akli Tadjer est plus qu’un écrivain, il est un artiste qui peint avec des mots vrais, ceux du cœur.  

La vie comme l’être humain est pleine de contradictions. Après tout, qu’importe si pendant toute une vie on a mal su montrer ou dire à l’autre qu’on l’aimait si un jour on est capable de faire un seul geste qui le prouve ?

Rien n’est jamais gravé. La meilleure façon de s’aimer le prouve. Un roman délicat et unique.

La meilleure façon de s’aimer, Akli Tadjer, éditions JC Lattès 284 pages 18 €

Pietragalla présente :

Les Diables Verts

dans LE TEMPS BRULE

A l’Espace Pierre Cardin les 16 et 17 mars 2012 

Lazare / Les Diables Verts
vidéo Pietragalla Compagnie

Sur une idée originale de Julien DEROUAULT Poésie Louis ARAGON (La Nuit de jeunes gens). Mise en scène Marie-Claude PIETRAGALLA

Création lumière Olivier PAYEN-costumes Johanna HILAIRE

LES DIABLES VERTS

Un quartet d’un nouveau genre, une hallucination scénique… Trois jeunes prodiges de la musique et un homme qui danse… La folie d’un chorégraphe, un corps à corps rêvé… Une poésie absolument animale, un attentat poétique.

Avec Julien Derouault (danse & texte) - Malik Berki (Dj électro / hip hop) - David Enhco (Trompette) - Clément Simon / Thomas Enhco (piano)

Un concept innovant, où se rencontrent la musique jazz des deux prodiges Thomas et David Enhco, les sons urbains et électroniques du DJ Malik Berki et Julien Derouault, chorégraphe et danseur, qui relève le défi de danser la poésie mais également de la dire.

Mêlant danse, poésie, jazz et électro, les Diables Verts proposent un voyage sensitif autour de la poésie d’Aragon qui aura lieu les 16 et 17 mars 2012 à l’Espace Pierre Cardin.

Julien Derouault

A réserver dès à présent.
Infos et réservations

ESTRATTO (fine del racconto)

All’ alba, Claire si era alzata dal letto senza far rumore. Poco tempo dopo, Dam l’ aveva raggiunta.
L’ aveva presa nelle sue braccia, tenendosi dietro di lei. Tutti e due, avevano assistito alla vita che riprendeva, là, fuori. Avevano  sobbalzato quando la porta dell’ entrata si era chiusa dietro a Pierre che usciva.
- Non portare mai una donna, sarei capace di ucciderla. E di ucciderti,tu. Se vuoi che giochiamo con una bella, o verrai in compagnia di una professionista o sono io che mi incaricherò di trovarla.
- Questo mi va.

La sera tardi,nelle strade.
La notte nera possiede la città. Camminano in silenzio, fianco a fianco, ciascuno assorto nei suoi pensieri. Di qui, di là, i lampioni lasciano stagni gialli pallidi sull’ asfalto.
È in un angolo scuro,davanti a una torre immensa dai muri  a specchio che Dam annuncia il colore.
- Sai, tu puoi giocare e godere con Lou, non mi impedirà di desiderarti e di possederti.
- Lo so.
- Raccontami…
- Dirti di più di quello che puoi leggere qui?… Ha il dono di accentuare il mio lato maschio.
- Allora c’è un maschio di troppo stasera.
Claire sorride.
- No. Anche se amerei testare il mio lato maschile con te.
- Mi piacerebbe osservarvi  te e Lou, sedute su una poltrona bevendo  da un bicchiere a piccoli sorsi.O  vederti con una bellissima shemale. Sarebbe eccitante.
- Puoi sempre offrirmene una.
A suo turno, Dam sorride. Claire continua.
- Ascolto.
-  Che ce l’ho duro nel mio jeans?
-  Che tu hai voglia di me come io ho voglia di te. Avvicinati! Ho delle cose da sussurrarti all’ orecchio.
Claire è andata indietro e si è appoggiata contro la facciata nera e brillante. Dam le è davanti, la sua bocca contro la sua,le sue mani che imprigionano i polsi della sua compagna all’altezza del viso.
La fissa prima di baciarla. Dei lunghi minuti si susseguono prima che lei non sussurri delle parole che lui non ascolta veramente. Del resto, il suo flusso di parole è diventato irregolare,come se il suo pudore lottasse contro la sua  impudicizia. Il suo amante prende possesso del suo corpo e  loro amano questo.
Adesso, le labbra e i seni di Claire sono a contatto del freddo dei vetri oscuri. Degli ah  fuoriescono dalla sua bocca  formando ogni volta un singhiozzo di condensa calda contro la parete ghiacciata. I colpi di reni di Dam sono profondi e lenti. Le loro bocche si uniscono di nuovo.
Lui sa.
Sente.
Allora la sua mano si stringe alla gola di Claire che gode in un  ringhio rauco.
Afferrando le sue anche, la raggiunge subito.
Passano  parecchi minuti. La ragazza gli propone una sigaretta. Adora vederlo fumare.
Lo adora. Così sensuale. Così sessuale.
- Amo ripartire con il tuo odore dappertutto su di me.
Claire non risponde.
- Amo scoparti, che tu lo voglia o no.
Claire non resta senza rispondere.
Nella notte, tutte e due sorridono. E poi:
- Geisha. È una storia che  mi rende triste. O l’ impero di uno dei sensi?
- Te e il tuo esprit en escalier… Ami Julie Lou?
- E tu, tu mi ami?

Texte original TOI ET MOI : LUXURE AUTORISEE, éditions Blanche et Pocket
Traduction en italien Esa Marini

Pierre Lapointe, Café de la Danse. Copyright Daniel Nguyen

Pierre Lapointe est natif du Lac St-Jean et a grandi dans l’Outaouais québécois. S’il est encore peu connu en France, cet auteur-compositeur-interprète, ancien étudiant en arts plastiques et en interprétation théâtrale professionnelle, remplit les grandes salles au Québec et a reçu de nombreux Prix (dont le Prix Raoul Breton 2011 après Jacques Higelin, Renaud Séchan, MC Solaar, Mano Solo, Thomas Fersen, Mathieu Chédid, Sanseverino, Abd Al Malik)

En 2006, Les Inrockuptibles a classé La Forêt des mal-aimés au 27^e rang des meilleurs albums de l’année, toute catégorie confondue, devant Beck & Charlotte Gainsbourg.
En 2007, Brigitte Fontaine vient interpréter avec lui sur la scène du Printemps de Bourges et celle La Cigale, La symphonie pastorale.
Mutantès, spectacle futuriste créé à l’origine pour seulement 4 jours à l’occasion des 20 ans des Francofolies de Montréal en 2008, est transformé en une tournée, Sentiments Humains, qui se termine en juin 2010.

La tournée Pierre Lapointe seul au piano a débuté le 7 février 2011, les 14 et 15 novembre, il était au Café de la Danse, à Paris. Moi aussi. Avec mon photographe personnel, Daniel Nguyen.

Pierre Lapointe, Café de la Danse. Copyright Daniel Nguyen

C’est toujours un exercice difficile d’apparaître seul sur scène avec pour seuls artifices un jeu de lumières minimalistes. L’artiste confie qu’il lui aura fallu 10 ans pour avoir le courage de présenter un tel spectacle, il plaisante en argumentant qu’il n’est pas un très bon pianiste.
Car ce qui caractérise Pierre Lapointe, outre le fait que ses textes et ses musiques sont parfaits - oui, j’ose - c’est le contraste entre sa gouaille entrecoupée de fous rires et ses chansons subtiles et mélancoliques.

Les sentiments humains, Pierre Lapointe in Le Live Le Figaro  

L’amour solaire, Pierre Lapointe par wagramlabel

Reine Emilie, Pierre Lapointe par mozartluc1

Pierre Lapointe, Café de la Danse. Copyright Daniel Nguyen

Au fil des minutes, Pierre Lapointe captive autant par ses apartés humoristiques que par son interprétation, uni dans cette aventure confidentielle à son preneur de son, Francis Beaulieu. En pleine communion avec lui, son public découvre une œuvre sans fard, intime et personnelle. L’essence même de cet auteur-compositeur-interprète unique.
A 30 ans, Lapointe présente un parcours que beaucoup d’autres artistes doivent lui envier. Mais surtout, il possède le Talent. Et quel Talent ! MERCI pour cette soirée !

Pierre Lapointe seul au piano, Pierre Lapointe, Wagram

Après le succès de L’Evangile des ténèbres, paru en 2010, voici un autre volet de la trilogie coréenne de Jean-Luc Bizien. Jean-Luc Bizien est né au Cambodge avant de revenir en France enseigner la littérature. Il vit aujourd’hui de sa plume. Il a publié de nombreux textes et récemment un roman intitulé Marie Joly (Editions Sabine Wespieser) ainsi qu’une série historique (La Cour des miracles, Editions 10/18). Il a reçu le prix Gérardmer Fantastic’Arts 2002 et le Prix du Roman d’Aventures en 2002.

Extrait

[...]
Kuk-Jin pressa le pas pour s’engager sur Main Street. Ainsi avait-on baptisé l’enfilade de commerces, de restaurants et d’hôtels du village. Autour de cette rue commerçante où l’on pouvait trouver de tout, quelques immeubles dressaient leurs silhouettes de verre et d’acier, comme un cocon protecteur. Passée cette frontière, l’espace s’ouvrait sur la copie conforme, en périphérie d’agglomération, des banlieues américaines.
On y découvrait de superbes villas, bordées de jardins impeccables. Les maisons s’alignaient les unes derrière les autres, offrant à la vue un paradis bourgeois, au calme éternel.
Hong Kuk-Jin avait souvent confié à sa femme son impression de déambuler dans un décor de série télévisée, quand il devait arpenter ces quartiers. Elle souriait en l’entendant affirmer que, pour un peu, il n’aurait pas été surpris de voir sortir d’une des bâtisses les actrices incarnant les Desperate Housewives.
- Avoue que tu aimerais ça! le taquinait-elle. Surtout cette fille rousse, à la peau blanche. Tu as un faible pour elle !
Kuk-Jin se défendait mollement.
La réalité était tout autre. Au village, les habitants étaient tous venus sur la base du volontariat. Ils avaient accepté de vivre en autarcie, totalement coupés du monde extérieur. Les grilles étaient masquées par des haies opaques, qui atténuaient l’aspect sécuritaire des lieux. Sans ce rideau de verdure, on aurait eu la déplorable impression d’évoluer dans un espace concentrationnaire… ce qui était in fine le cas, Hong Kuk-Jin en avait pleinement conscience.
Pourtant, nul n’était prisonnier ici.
On travaillait, on vivait. Les enfants allaient à l’école, leurs parents avaient tous un métier. Et l’ensemble de la population participait avec fierté à ce programme qui, un jour peut-être, proposerait au monde un nouveau modèle de société.
Une ère nouvelle, exempte de toute violence, débarrassée de la délinquance. Un univers où il ferait bon vivre, sans se soucier du lendemain.

Après un rapide coup d’œil sur la rue déserte, Hong Kuk-Jin s’empara de son portable à écran large. Il consulta sa feuille de route, téléchargée à l’instant précis où il avait passé la seconde grille : inspection des hôtels…
La routine.
Il remonta Main Street et pénétra dans le premier hôtel, un établissement luxueux et très souvent vide, réservé aux visiteurs étrangers. On offrait à ces hôtes de marque des sites spacieuses et confortables. L’établissement, idéalement placé, permettait à ses clients de rallier n’importe quel point du village en quelques minutes. Il disposait de salles de réunion équipées, dans lesquelles les ingénieurs pouvaient répondre à toutes les questions et convaincre leurs interlocuteurs du bien-fondé de l’expérience.
- Bienvenue, Hong Kuk-Jin ! déclara la voix synthétique tandis qu’il pénétrait dans le vaste hall d’accueil. Nous espérons que vous passerez un agréable séjour dans notre établissement.
La voix était féminine. Sensuelle, sans pour autant tomber dans la vulgarité. On avait étudié la question avant de trancher et de programmer l’ordinateur, qui s’adressait à chaque visiteur dans sa langue maternelle.
D’un mouvement circulaire, le gardien s’assura que le hall était vide. Il emprunta l’un des ascenseurs et entreprit de visiter les couloirs, en commençant par le sommet de l’édifice pour redescendre les étages un à un.
Avec un peu de chance, il croiserait l’épouse de l’un des techniciens du PC, un dénommé Kwan-Myong. L’homme était affable, et sa femme, employée à l’entretien de l’hôtel, ne manquait jamais de proposer au gardien une tasse de thé. Ils s’accordaient un instant de détente, et devisaient de tout et de rien - une manière comme une autre de tromper l’ennui et d’évoquer l’extérieur…
[...]
Désireux de ne pas effrayer la femme de Kwan-Myong qui, s’il était en poste à cet instant, ne manquerait pas de s’en apercevoir et de le lui reprocher, Kuk-Jin insista.
Il frappa des coups plus appuyés, qui n’obtinrent aucune réponse.
Fronçant les sourcils, le gardien pénétra dans la suite.
Il traversa le vestibule richement meublé, découvrit son reflet dans la glace immense de l’entrée, passa en revue le salon spacieux, la salle à manger, la cuisine équipée, la salle de bains immense, au sol de marbre blanc… ne restait plus que la chambre.
Kuk-Jin s’arrêta devant la porte. Il leva un poing devant ses lèvres et s’éclaircit la gorge :
- C’est Kuk-Jin ! annonça-t-il. Je peux entrer?
Après quelques secondes de silence, il se décida et ouvrit. La pièce était plongée dans la pénombre. Il devina le lit défait. Couvertures et draps emmêlés, oreillers froissés témoignaient d’une nuit agitée.
Intrigué, le gardien s’approcha. La suite était inoccupée… mais quelqu’un en avait pourtant utilisé la chambre. Comment cela était-il possible ? Les systèmes de contrôle avaient-ils été victimes d’une improbable défaillance ?
Il lui faudrait sans doute consulter le registre avant de quitter l’hôtel. Hong Kuk-Jin exhala un long soupir : encore de la paperasse en perspective !
Les épais rideaux de la pièce étaient encore tirés. Le gardien actionna l’interrupteur pour y voir plus clair. L’éclairage des nombreuses lampes lui dévoila le décor dans ses moindres détails. En se penchant au-dessus du lit king size, Kuk-Jin identifia des traces nombreuses sur le tissu. Sécrétions intimes, taches rêches de sperme…
Il contint un sourire. La nuit avait été chaude !
L’odeur des ébats lui emplissait les narines.
Elle fut soudain remplacée par un autre parfum, que le gardien identifia en blêmissant. Il contourna le lit immense et tressaillit d’effroi. Il saisit son téléphone portable d’une main tremblante :
- PC ? balbutia-t-il sous le coup de l’émotion. Nous avons un problème…
Son correspondant resta muet.
- PC ? insista Kuk-Jin. PC ? Répondez !
- Un problème ? répéta le technicien de permanence. Quel genre de problème ?
Kuk-Jin ne trouvait plus ses mots.
- Où êtes-vous, Hong Kuk-Jin ?
Il finit par donner sa position exacte. Il parlait mécaniquement, incapable de détacher les yeux de l’abominable spectacle qui s’offrait à lui.
- Je ne comprends pas, poursuivit le technicien. Je n’ai pas d’image…
- Prévenez le QG murmura Kuk-Jin. Envoyez une équipe de secours. Vite !
Il raccrocha.
Devant lui, les deux cadavres nus baignaient dans leur sang… N’y tenant plus, Hong Kuk-Jin se rua dans la salle de bains.
Il agrippa la cuvette des toilettes et libéra un flot de bile.
[...]

Résumé

Seth Ballahan, accompagné de sa femme et de sa petite fille, retourne à Séoul invité par son ami journaliste coréen. Il croit revenir en Corée du Sud pour s’offrir un séjour d’agrément et écrire un papier sur un village qui n’existe nulle part ailleurs. Tous les habitants de cet Eden sont des volontaires qui vivent sous l’œil constant des caméras de surveillance. Tous sont équipés d’une puce électronique.
Dans les heures qui suivent son arrivée, Ballahan découvre l’impossible : celui qui l’a sauvé lors de son premier voyage en Corée du Nord est vivant alors qu’il le croyait mort ; un double homicide a été commis dans ce village sous haute protection sans que l’assassin n’ait été vu.
Seth va accepter de faire équipe avec ce revenant et l’aider à libérer sa femme et son fils, internés dans un camp nord coréen. Jouer cette partie d’échec avec le pays le plus fermé au monde, c’est franchir la frontière des ténèbres.

Avis

Lire La frontière des ténèbres, c’est partir en voyage dans des lieux toujours aussi inconnus avec des personnages que vous croyiez pourtant connaître depuis L’évangile des ténèbres.
C’est oublier la magie Bizien.
Ce génie de l’intrigue a mené en bateau la lectrice que je suis jusqu’à la toute fin du livre. Que dire de plus ? Maxime Chattam l’a déjà annoncé sur le bandeau rouge de la couverture : REDOUTABLEMENT EFFICACE ! Et bien si, je dirai plus : La frontière des ténèbres, c’est REDOUTABLEMENT EFFICACE ! Après avoir lu ce deuxième volet, vous ferez comme moi : vous tenterez de patienter jusqu’à la parution du dernier exemplaire de la trilogie !

La frontière des ténèbres, Jean-Luc Bizien, Editions du Toucan 500 pages 20 €

Jeudi 24 novembre 2011 à 21h, « LËlectrON fait son cinéma » présente la bande originale du prochain court-métrage musical SALAMMBÔ, actuellement en cours de préparation. A l’affiche du film : Laurence HILSUM, championne de France 2008 et Vice-championne du Monde 2011 de Pole Dance. Des acteurs prestigieux se joindront au casting, ainsi que Florence LËON, auteur et co-compositeur du titre avec Dan LIEFOOGHE et Nessym GUÉTAT.

Laurence HILSUM

C’est au bar-club-restaurant LES FILLES DE PARIS que l’événement aura lieu, en plein centre de Paris au 57 rue Quincampoix dans le 4eme arrondissement. Haut lieu festif et «girly» des nuits parisiennes, l’équipement scénique et l’installation permanente de barres de Pole Dance font des FILLES DE PARIS le lieu idéal pour présenter en live et en avant-première la bande originale et un extrait de la chorégraphie issue du film. La chanteuse et auteure Florence LËON, accompagnée par des musiciens venus des quatre coins du monde, joindra son interprétation vocale à l’interprétation « pole dansée » de Laurence HILSUM, dont la belle championne signe la chorégraphie.

A l’effigie de la Femme et de la mystique qui l’accompagne, SALAMMBÔ est une Salomé prêtresse, voire Déesse, illustrée par la Pole Dance, mais aussi par la dance orientale. Le Septième Art se met ici au service d’une Danse des Sept Voiles plus mystique et violente que jamais. Florence LËON et ses musiciens présenteront par la même occasion le nouvel album électroacoustique pop/trip-hop « ORA’S TRIP » et vous emmèneront en voyage insolite, empreint de sacralité, où l’on perd toute notion du temps et de l’espace…

La soirée se poursuivra, vers 23h, avec le DJ ALEX ON-OFF (progressive-transe), venu de Russie et grand gagnant du BPM CONTEST 2011. Il présentera en avant-première son remix de ORA’S TRIP de LËON, qui paraîtra sur la compilation électro du BPM Contest (ROCH MUSIC) en décembre 2011.

DJ ALEX ON-OFF

Pour clôturer la soirée, vous pourrez apprécier le duo franco-espagnol ULTIMATE BREAKERS qui vous fera danser jusque 2h ou plus sur leurs rythmes électro house. Donc rendez-vous jeudi 24 novembre 2011 pour cet événement à ne pas manquer sous aucun prétexte !

ULTIMATE BREAKERS