Impudique Magazine

« Prends-moi ! »
Scribe la regarde. L’eau éclabousse sa peau. Des milliards de gouttelettes rebondissent de son corps jusqu’au sien. Un halo de vapeur les entoure, ajoutant une épaisseur ouateuse au trouble du moment. Combien de fois a-t-elle vu son cul de Madone ? Combien de fois lui a-t-elle parlé de la fièvre qui s’emparait d’elle à sa seule [...]

« Que ferais-tu si… ? »
En la découvrant dans la pièce, l’homme qui accompagnait son amant avait sursauté. Dam lui avait alors demandé si la présence de Scribe ne le gênait pas sur un ton tel que l’homme s’était abstenu de répondre. Pourtant, la jeune femme savait qu’il détestait son sexe.
Quelques jours plus tôt, Dam l’avait dépeint comme [...]

Les heures et les jours filaient plus vite que ne filait un bas. Scribe frotta ses paumes l’une contre l’autre. Même si elle n’était pas encore sûre de partir là-bas en mars, elle avait réussi son entretien. « De vingt minutes à trois quart d’heure » lui avait répondu la formatrice quand elle l’avait questionnée sur la [...]

Les bouleaux et le mélèze encore parés de jaune d’or narguent le frêne et les érables déjà nus. Sa nuit a été entrecoupée de rêves où l’eau finissait par tout recouvrir. Voilà ce qui arrive quand on a couru à la dernière séance d’un petit cinéma de quartier pour y regarder 2012* ! Tout ce que [...]

Le front appuyé contre la vitre, Scribe regarde novembre dégoupiller son automne. Le fusain roux a maintenant des mèches fuchsia, le frêne et les bouleaux n’en finissent pas de pleurer leurs feuilles mortes. La bûche craque dans l’âtre et Sidran poursuit sa revisite de Dylan.
Dans sa tête, les derniers instants du roman de Laurent Botti [...]

Palace Es Saadi. Marrakech.
Au loin, bien au-delà de la terrasse qui surplombait les jardins et la piscine, Scribe apercevait les montagnes enneigées de l’Atlas. Dam et elle étaient arrivés la veille au soir. Ils avaient découvert la suite supérieur d’angle : un décor aux murs ocres occupé par du mobilier design, des canapés et des fauteuils [...]

Des trainées de brouillard voilaient encore les prairies, là-bas, au loin. Plus près, le rouge bordeaux cernait le feuillage des forsythias. Les bouleaux étaient devenus jaune. Ici, le soleil était plus vif qu’à Paris. L’air aussi. Scribe souriait en repensant aux remarques malicieuses de cet écrivain. Mercredi, elle l’avait retrouvé sous la statue de Danton. [...]

La voix douce d’Alan s’enroule autour d’elle. Scribe regarde par la fenêtre : gris mouillé et chamarré d’un automne qui n’en finit pas de s’étaler. Corbel aimerait se démarquer par sa touche personnelle. Qui lui en voudrait d’avoir ce désir ?
Un EP. Quatre titres censés suffisamment aguicher le public pour qu’il soit prêt à foncer dès l’annonce [...]

Le paysage dégouttait de sueur froide ce matin lorsque Scribe avait ouvert ses volets. Le catalpa était devenu brun caramel brûlé et la clématite, noire. La jeune femme avait encore la tête dans le sac : pas assez dormi. Grangé avait occupé une grande partie de ses nuits dernières. Buéno et ses délires avaient été remisés [...]

Des cris et des rires jaillissaient du dehors par la fenêtre ouverte, seule source de lumière. La nuit était chaude. Les cigales s’en frottaient les ailes, Scribe s’en léchait les lèvres. En entrant, elle avait laissé toutes leurs conversations dans un sac jeté au sol.
Quelques jours auparavant, il lui avait dit « je pars ». Quelques heures [...]