Impudique Magazine

« Prends-moi ! »
Scribe la regarde. L’eau éclabousse sa peau. Des milliards de gouttelettes rebondissent de son corps jusqu’au sien. Un halo de vapeur les entoure, ajoutant une épaisseur ouateuse au trouble du moment. Combien de fois a-t-elle vu son cul de Madone ? Combien de fois lui a-t-elle parlé de la fièvre qui s’emparait d’elle à sa seule [...]

Le front appuyé contre la vitre, Scribe regarde novembre dégoupiller son automne. Le fusain roux a maintenant des mèches fuchsia, le frêne et les bouleaux n’en finissent pas de pleurer leurs feuilles mortes. La bûche craque dans l’âtre et Sidran poursuit sa revisite de Dylan.
Dans sa tête, les derniers instants du roman de Laurent Botti [...]

  
La porte est là, devant Scribe. A moins que ce ne soit Scribe qui soit derrière ?
  Une chape de brouillard enveloppe le paysage. Même les oiseaux semblent éprouver des difficultés à voler dans cette ouate grisée. Au loin, une coulemelle exhibe son chapeau blanc. Les dernières roses ne sont plus que des boules jaunasses qui [...]

Le paysage dégouttait de sueur froide ce matin lorsque Scribe avait ouvert ses volets. Le catalpa était devenu brun caramel brûlé et la clématite, noire. La jeune femme avait encore la tête dans le sac : pas assez dormi. Grangé avait occupé une grande partie de ses nuits dernières. Buéno et ses délires avaient été remisés [...]

Des cris et des rires jaillissaient du dehors par la fenêtre ouverte, seule source de lumière. La nuit était chaude. Les cigales s’en frottaient les ailes, Scribe s’en léchait les lèvres. En entrant, elle avait laissé toutes leurs conversations dans un sac jeté au sol.
Quelques jours auparavant, il lui avait dit « je pars ». Quelques heures [...]

 
Toute la nuit, Scribe avait rêvé de son cul de déesse. Au petit matin, il ne restait rien de ces envolées chimériques. Ça ne l’affolait pas. Pas du tout même. Elle savait que Julie était là, quelque part. De temps en temps, cette beauté surgissait sans prévenir et réclamait d’être baisée comme une chienne lubrique [...]

Ses yeux se posent sur une toile d’araignée, là-bas, en équilibre entre deux branches d’un cassissier. On dirait un hamac. Un hamac emperlé de rosée.
Ils sont tous partis. A moins que ce ne soit elle qui soit rentrée ?
Peppermoon chante Les petits miroirs et Scribe se la joue feignasse mode j’ai-pas-envie. « Allez ! Bouge-toi donc le cul [...]

Tout en marchant dans les rues de Paris, Scribe se demande de quand date leur premier rendez-vous. Une heure ? Un siècle ? Ses talons claquent les trottoirs qui s’éveillent. Il est cinq heures. Scribe s’émerveille. De tout. De rien. Des minutes à venir. D’un pigeon qui s’envole. D’un rayon de soleil qui lui chatouille les cheveux. [...]

Scribe sourit. Même si le ciel est gris et les nuages sales. Elle sourit. Le concierge lève les yeux quand elle pénètre dans le hall. La jeune femme avance vers lui qui recule sensiblement. Elle lui balance le numéro de la chambre et le plante alors qu’il prévient son hôte de son arrivée par téléphone. [...]

C’était bien souvent les premiers gestes de Scribe quand elle arrivait à Paname. Elle restait souvent dans le même secteur, à gauche de la porte d’entrée. Cette fois, elle avisa la table pour trois personnes, juste à l’extrême. Scribe aimait l’extrême. De son point de vue, son regard pouvait découper une partie de la salle, [...]