Impudique Magazine

Les boules jaunes des pissenlits se balancent langoureusement dans le soleil matinal. Il lui aura donc fallu de longues minutes pour écrire ce mail. Il lui en aura fallu d’autres encore pour avoir le courage de le lui envoyer. Elle a besoin de pousser la porte, ça résonne trop ici sans lui. Ça l’étouffe.
Plus loin [...]

La voiture avale l’asphalte à une vitesse folle. Tout à coup, Scribe ouvre les yeux sur un chat planté au milieu de la route. Les freins crissent. Le chat reste stoïque. Dédaigneux, il lui jette un regard jaune et continue sa traversée lente.
One love. One life. La jeune femme pouffe. Bono chante. When it’s one [...]

Est-ce la Nature éclatante ou le soleil brillant ? Scribe se trimbale un blues sonnant et trébuchant. Dans sa tête, les mots tourbillonnent comme des papillons blancs. Ou des abeilles sans Gaucho. Impossible d’écrire. Impossible de lire.
Elle voudrait prendre Dam dans ses bras mais il cuve sa douleur et elle s’enivre de la sienne propre. Et [...]

Derrière elle, planqué derrière les arbres bien alignés en allées gravillonnées, le château. A ses pieds, tout un village. Et la Meuse qui sillonne la vallée.
Scribe ferme les yeux. Dans sa tête résonnent les échos des soupirs de Dam. Et ce sourire de plénitude qu’il a quand sa bouche baise son gland.
Scribe ouvre les yeux. [...]

La mousse s’enfonce ouateusement sous ses semelles fines. Ici, des pâquerettes en collerette amidonnée de rose font la nique aux fragiles violettes. Là, des primevères sauvageonnes écrasent l’herbe verte de leurs couleurs tendres et pastelles. Soulevant les branches des forsythias jaunes d’éclats, Scribe slalome entre tout ce printemps. Elle rêve de pieds nus, de peau [...]

Bouing. Bouing. Bouing. Scribe s’amuse à bruiter le sautillement du rouge-gorge qui avance dans l’herbe mi-jaunâtre mi-verdâtre. Petite boule rouge, il bondit allégrement, longeant les groseilliers en bourgeons. Bouing. Bouing. Bouing. En deux coups d’ailes, il est agrippé au bord du barbecue. La tête levée vers le ciel, l’oiseau à la gorge sang offre sa [...]

C’était un lundi. Au huitième étage, depuis la fenêtre de sa chambre, Scribe vérifia la tenue des ses congénères. Ils étaient peu nombreux à parcourir la place devant la gare. Dam n’avait donné aucune nouvelle jusqu’à présent et il n’en donnerait pas plus dans les heures à venir. L’instinct toujours.
Dans le couloir, personne. Dans l’ascenseur, [...]

On dirait qu’une main a essoré le rouge-gorge, il a retrouvé sa taille de printemps. Ça tombe bien, d’ici quelques jours le printemps sera là. Les perce-neiges ont leurs clochettes largement ouvertes, comme si elles cherchaient désespérément la neige de la pointe de leurs pétales. Quelques primevères éclatent déjà gaillardement les plates-bandes encore noires de [...]

Adossée à la façade, Scribe écoute tomber la neige. Là-bas, les mésanges becquent les boules de graisse. Seules. A quatorze heures, elle en saura un peu plus. Pas tout. On ne sait jamais tout. Simplement, ce médecin lui annoncera le résultat. Elle s’étonne de ne pas être anxieuse. Juste un peu. Depuis quelque temps, Scribe [...]

Je voudrais écrire sur ta peau. Ou plutôt, je voudrais qu’à la fin de notre histoire, si fin il y a, ta peau soit gravée de tous nos échanges, que tout notre vécu soit écrit à l’encre invisible sur ton corps et sur ton être. Mieux même, je voudrais qu’il soit gravé dans ta chair [...]