Impudique Magazine

Les perce-neige commencent à pointer le bout de leur nez. Scribe sourit en apercevant une primevère en fleur. La femelle pic épeiche picore la boule de graisse accrochée à la branche nue du seringat. Plus loin, un pivert baisse et remonte rapidement la tête dans l’herbe froide. Un merle sautille allégrement à ses côtés. La [...]

Les articles tombent les uns après les autres. A croire que ses doigts connaissent déjà toutes les phrases qu’elle va écrire. Tout en tapant le papier sur Le risque de l’histoire, Scribe se repasse une conversation récente qu’elle a eue avec Dam.
- Toi, tu as regardé Clara Sheller.
- Non, juste cette scène. Je lisais ce [...]

Tu regardes ton reflet dans le miroir. Silhouette mince aux cheveux courts et noirs, tes yeux verts embrassent la moindre parcelle de peau. Aujourd’hui, c’est pas de pardon. Pas de quartier. Tu vas te déchiqueter. Te laminer.
Tu croises ton regard en colère mais tu n’as pas peur. Tu souris même. Un sourire de défi, mode [...]

L’animateur annonce que Tina va remonter sur scène après huit ans d’absence. Elle serait en manque. We don’t need another hero les entoure. Scribe a les yeux perdus dans ces toiles liquides qui s’accrochent aux branches du genévrier. Je ne serai pas joignable jusqu’à mardi. Elle avait failli lui répondre du tac au tac : « Qui te [...]

Ne pas t’écrire. Ne pas t’écrire. Ne pas t’écrire. Ne pas t’écrire. Ne pas…
Depuis des heures, Scribe joue à renvoyer cette envie comme McQueen tapait la balle dans La grande évasion. Dam. Dam Dam Dam. Dam. Absent depuis plusieurs jours, son amant se dorait au soleil, loin, là-bas. La jeune femme aimait imaginer son corps [...]

Ils sont là, tous les deux. Assis face à face sur le lit. Nus, comme sur une estrade. Dam a les jambes repliées, presque façon tailleur. Scribe s’est glissée entre ses cuisses, ses longues jambes ceinturent la taille de son compagnon. Leurs bouches et leurs sexes s’embrassent. Elle sent le sexe dur de son amant [...]

Toute la journée, Scribe avait écrit. Et des chroniques. Et des chroniques. La nuit précédente, elle avait très peu dormi. La nuit, son cerveau bouillait. Les idées arrivaient à grandes enjambées, bruissantes. Le réveil l’avait surprise en plein rêve apoplectique. Totalement au radar, elle s’était glissée dans la cabine de douche. Le gel moussant reniflait [...]

Des averses de pluie récurrentes avaient détrempé le pré. En cette fin de soirée, Scribe avançait chaussée de bottes en caoutchouc, emmitouflée sous plusieurs couches de vêtements dont la dernière était rouge. Dès fois qu’on la confonde avec une fleur des champs ! Elle planta la pointe de son grand parapluie dans la terre molle [...]

Le contenu du sachet de poêlée asiatique tomba dans l’huile chaude. Aussitôt, Scribe huma le parfum des légumes colorés découpés en fines lamelles. Ce soir, elle avait faim. L’un de ses voisins tondait encore sa pelouse. Le silence bruyant de la campagne commençait sérieusement à lui taper sur le système.
En fin d’après-midi, Scribe avait rencontré [...]

 photographie de Stefan Gesell

 
Elle souriait. Il ne le voyait pas ce sourire limite niais, limite triomphe d’elle, limite hors-limite. De derrière son bout de tissu, elle souriait. Elle souriait de ce qu’ils s’étaient dit chacun assis en face de l’autre. Je vais sucer tes doigts pendant que ton sexe suce le mien.
D’abord, ils s’étaient bouffés [...]