Impudique Magazine

Ce qu’elle aimait chez lui, c’était la façon qu’il avait de s’offrir à elle, telle une amante religieuse : entièrement. Et puis aussi, elle aimait le quitter au petit matin sans un au revoir, en refermant la porte en douceur, en dévalant les quatre étages avant d’embrasser Paris en allumant une première clope.
La dernière fois qu’elle [...]

Alors je ne sais pas vous mais moi, à chaque fois que je tente d’entrer dans La Rochelle, je me trompe de file. Voulant jouer les vieilles habituées (3ème Franco et deux ou trois visites impromptues), je vise la pancarte Vieux Port. Sauf que quelques mètres plus loin, elle avait disparu. Lasse de visiter la [...]

La bruine mouille le paysage. Le temps n’en a rien à foutre de l’hiver. Scribe n’en a rien à foutre de Noël. Les mésanges et les pics n’en ont rien à foutre de ce Jésus mort sur la croix pour sauver l’humanité. Ils picorent comme leurs oiselets picoreront un jour. Une éternité.
Depuis des heures, son [...]

Une fois n’est pas coutume, vous n’aurez pas d’image pour illustrer vos mots, cela dit, vous devrez obligatoirement terminer votre texte par “*Tu lis entre les lignes qui ne brûlent pas et tu t’imagines en un feu de joie”. Le thème de la semaine est tout simplement “Les figures imposées”.
Vous enverrez vos participations à impudique@gmail.com  par [...]

Scribe gare sa voiture sur le parking. Des peintres en redessinent les bandes blanches. Assise en attendant son rendez-vous, elle les imaginera à quatre pattes entre les pneus de son véhicule, le pinceau à la main. Scribe est d’humeur yo-yo. Elle s’observe rire d’un rien. Tu es d’un tel détachement, ma fille !
En ressortant de [...]

De grosses gouttes tombaient des arbres qui bordaient la route et venaient s’écraser sur son pare-brise. Scribe croisa deux joggeurs qui joggaient en file indienne. Sans les plumes. Le ciel était encore noir de pluie. Les plumetis rose du tamaris touchaient plus lourdement les pompons blancs de son voisin. Les iris bleues claquaient leurs gueules [...]