trans
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Tout en marchant dans les rues de Paris, Scribe se demande de quand date leur premier rendez-vous. Une heure ? Un siècle ? Ses talons claquent les trottoirs qui s’éveillent. Il est cinq heures. Scribe s’émerveille. De tout. De rien. Des minutes à venir. D’un pigeon qui s’envole. D’un rayon de soleil qui lui chatouille les cheveux. [...]