Elle le regarde dormir depuis quelques minutes maintenant. Quelques images des heures précédentes jaillissent derrière ses rétines. Scribe sourit. Hier,
Dam n'était pas venu au rendez-vous. Scribe en avait profité pour lire et pour écrire, d'abord à l'Indiana, ensuite dans sa
Boing boing boing. Tout droit. Boing boing boing. A gauche. Boing boing boing. A droite. Boing boing boing boing boing.
Les flocons recouvrent doucement sur le paysage. De derrière la fenêtre, Scribe entend des oiseaux siffler. Peut-être fêtent-ils cette première
« Prends-moi ! » Scribe la regarde. L'eau éclabousse sa peau. Des milliards de gouttelettes rebondissent de son corps jusqu'au sien. Un halo de
- Qu'est-ce que tu fais ? - J'écris
« Que ferais-tu si
Les heures et les jours filaient plus vite que ne filait un bas. Scribe frotta ses paumes l'une contre l'autre.
Le front appuyé contre la vitre, Scribe regarde novembre dégoupiller son automne. Le fusain roux a maintenant des mèches fuchsia,
La porte est là, devant Scribe. A moins que ce ne soit Scribe qui soit derrière ? Une chape de brouillard