« Prends-moi ! » Scribe la regarde. L'eau éclabousse sa peau. Des milliards de gouttelettes rebondissent de son corps jusqu'au sien. Un halo de
Le front appuyé contre la vitre, Scribe regarde novembre dégoupiller son automne. Le fusain roux a maintenant des mèches fuchsia,
La porte est là, devant Scribe. A moins que ce ne soit Scribe qui soit derrière ? Une chape de brouillard
Le paysage dégouttait de sueur froide ce matin lorsque Scribe avait ouvert ses volets. Le catalpa était devenu brun caramel
Des cris et des rires jaillissaient du dehors par la fenêtre ouverte, seule source de lumière. La nuit était chaude.
Toute la nuit, Scribe avait rêvé de son cul de déesse. Au petit matin, il ne restait rien de ces
Ses yeux se posent sur une toile d'araignée, là-bas, en équilibre entre deux branches d'un cassissier. On dirait un hamac.
Tout en marchant dans les rues de Paris, Scribe se demande de quand date leur premier rendez-vous. Une heure ? Un
Scribe sourit. Même si le ciel est gris et les nuages sales. Elle sourit. Le concierge lève les yeux quand
C'était bien souvent les premiers gestes de Scribe quand elle arrivait à Paname. Elle restait souvent dans le même secteur,